Dame Fortune
L’histoire de ce livre est semblable à celle de certains hommes n’ayant rien eu en paiement de leurs quelques morceaux de bravoure, acquis au prix non de leur vie ou de celle d’aucun des leurs, mais de très {“…?”} où de petits qu’ils sont , de simples et issant des traits jolis et provoquant d’une dame de fortune et qu’on nomme Misère, ils en viennent à porter les armes qu’ils s’octroyèrent devenant par là maître de la nouvelle race qu’ils ont peints au yeux de tous.
“En avant!” semble leur dire cette mère, bravant l’insulte qu’on lui crache, et qui les fait venir, comme dans un giron à de nouvelles joies, faîtes comme toutes celles que connaîtra tout fils de ces misères, de presque rien de doux, du sucre vicié des faussetés, des hauts méfaits veillant sur nos toîts.
On se fait veiller.
Ces races “qui saignent et disent (un peu) nôtre” se repaissent pour certaines, se rongent au sang pour les autres, broutent, grignotent selon qu’on soit d’un vice ou d’un autre; vices qui sont des familles d’une même race, et qui parfois parviennent tant bien que mal à co-exister en se départageant dans une même et finale gloutonnerie ce qui appartient à César.
Le livre est comme un des biens, tous les biens d’un César “sur le dos de qui” une espèce originale d’homme, veille à ce que suffisamment de sang corrompe à l’infection suffisamment de béance.
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On nous veille comme une béance infecte rafraîchie à chaque fois que mords et qu’au supplice un peu de sang calme tout en le recuisant cet ulcère qui frémit puis boue, du délice que retrouvent et reconnaissent pour bon génie toutes ces familles.
On nous veille et c’est sans doute, jamais, que de chair et de sang, et même jusqu’à nos os, nous payons tribut en nos murs à de ces divinités. De suées, de larmes, d’eaux sales de tout, loin, souffrètent quelques de nos cendres.
Souffletées car il faut bien qu’un château brocarde haut, dehors, ses lettres seigneuriales et qu’à l’enseigne qui manque à son vignoble l’on goûte sa brûlure si précieuse.
On nous veille comme un feu, comme nous souffle sous le soufflet des soupirs…
Et ce souffle réconcilie braise et flamme, ardeur et feu. S’embrassant et s’embrasant, leur étreinte alors éteinte inonde, sinistre, du sourire de l’infâme le paysage paysan qui couve désordonné, fugace. Tel que l’oeil d’un héron cendré qu’altère le replis ourlé de l’onde qui se reflète, et qu’allumé lui-meme par le croissant céleste projette ses milliers d’étincelles d’argent dans ses chasses et ses pêches sous-marines.
Ce livre parle de ces veilles, de ces veillées et de cet éveil. Ce livre parle de ce sang et de ces expirants. Ce livre parle de cette race et de ces apatrides. Ce livre parle de ce ciel et de cette asphyxie.
Bicêtres… coups de canon… pureté d’esprit… onction austère…embaumement…
Appel de la mère auquel répond le fils jeté au milieu de ces hommes sans race et qui entend se nourrir ou se priver “selon”… “au grè de”…
