Desassossego
Sob o heterônimo de Bernado Soares, Fernando Pessoa escreve:
“ O ambiente é a alma das coisas. Cada coisa tem uma expressão própria, e essa expressão vem-lhe de fora. Cada coisa é intersecção de três linhas, e essas três linhas formam essa coisa: uma quantidade de matéria, o modo como interpretamos e o ambiente em que está.”
No livro do desassossego ele dá o exemplo da mesa, mas aqui eu serei o exemplo:
Sou, a princípio, um amontoado de células pensante, um zilhão de átomos falante com capacidade de discernir; sou um humano, fêmea — muito importante ressaltar, pois é a partir dessa condição biológica que minha existência inteira é pré concebida segundo minha cultura; uma mulher e é, portanto, designado a mim papeis como : mãe, esposa, dona de casa ou prostituta.
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Aqui estão os quatros possíveis postos para uma mulher segundo minha criação (nossa criação). Não há muito tempo, comentava com minha analista sobre a pressão social em cima de mim para ser mãe. Ouvi comentário como: “26 anos, já tá na hora de ter um filho, né? Já está no ponto!” “Não vejo a hora de ver seus filho, tenho certeza que serão tão lindos.”
Estou no ponto para exatamente o quê?
Realmente, Pessoa, não saber de si é viver, porque é sabendo muito bem de mim que resisto aos quatro possíveis futuros cravados para uma mulher nessa sociedade que eu insisto em reunir todas em uma, e ao mesmo tempo me recusando ser qualquer uma. E por conseguinte não “vivo”.
Pois, querendo ou não sou mãe por imposição do destino, e agradeço pelo aprendizado que essa experiência me trouxe. Brinco dizendo que ser madrasta me proporciona um teste drive de ser mãe. Creio que posso me dar bem nisso (eu acho); sou também esposa sem ser casada. Casamento é uma convenção patriarcal para o domínio e limitação da mulher, um negócio de homem (pai) para homem (marido), e disso eu quero distância, mas segundo a lei, estou em uma união estável, muito bem estável, que me deixa com um certo gostinho de matrimônio, disso não tenho o que reclamar. Ter alguém para amar e esquentar meu pé nas noites geladas é bom demais; sou dona de casa, também sou dona da minha vida e do meu dinheiro, do meu destino e de minhas decisões. Agora prostituta, mesmo que eu não queira ser, sempre vai ter alguém gritando aos quatro cantos, independente do motivo, que mulher é puta. Quem nunca, não é mesmo? Vida que segue!
Mas paralelo a tudo isso, resisto em parir, não é hora. Sinto medo pela criança e por mim. Também não sou esposa, não casei, e nem quero. Meu namorado chamo de companheiro, pois não é meu marido e já está há tempo de mais comigo para ser um simples namorado. Talvez Fábio Júnior me permita o uso de “duas forças que se atraem”. Estou muito longe de uma dona de casa, seja lá o que isso quer dizer. Tem dias que não suporto o cheiro da comida no fogo, pois mal e mal sei cozinhar, também sou uma negação em conciliar casa-trabalho-família (falhei como mulher? Há quem diga que sim); mas com certeza prostituta é o título que jamais cairá de moda. Batom vermelho: puta; saia curta: puta; pole dance: puta; bebe até cair: puta!
Mas tudo isso é eu digo, Pessoa só foi uma epifania.
