FOME.
do que nós fomos um dia.
Chupo o sangue do meu dedo antes que ele caia na pia. Nem percebi como me machuquei, se com o cortador de queijo ou com o saca-rolhas.
O que é mais uma ferida num corpo que só faz doer?
Medo. Não há fluoxetina forte o suficiente quando a insegurança vem com o escuro da noite, pontual, ordinária. Me entupo de sódio e álcool para não dizer que odeio quando anoitece, que a garganta tranca e dormir me assusta.
Get escrevadeboraescreva’s stories in your inbox
Join Medium for free to get updates from this writer.
O vinho dentro da taça me lembra a cor das minhas olheiras e meu estômago irritado não dói o bastante para eu me fazer de sóbria, de normal, de mulher que esquece fácil, que se resigna em silêncio.
A última garrafa da semana para mais um dia que parece não ter fim.
Me enganei, a minha porção de loucura e pavor do futuro ainda não foi mastigada, digerida. Devorá-la como prato principal de todos os meus jantares não satisfaz a inanição da minha serenidade.
Apenas um prato na mesa, outro copo quebrado, e eu.
Fraca, sem cor, sem sal, nem sabor.
A sua falta me deixa faminta.
DéboraS
