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Y cuando abrí los ojos, se había nublado. El viento era templado, tirando a frío, dos chicas reían a mi lado y los patos seguían durmiendo en el estanque. De fondo, alguien con un timbal intentaba sonidos reggae sin mucho éxito. Algunos gorriones le reprendían y, ante la indiferencia, expulsaban excrementos con el objetivo de bañar a instrumento e instrumentista. La hormiga que cruzaba por mi brazo, camino a casa, descansaba sobre una vena. Me muerde. Hora de volver a currar.
