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Hervé Prudon est décédé dimanche dernier, 15 octobre, des suites d’une longue maladie. Je ne l’apprends que ce jeudi 19 mais je ne suis pas à quatre jours près, dès lors qu’il s’agit d’une mauvaise nouvelle comme celle-ci, celle de la disparition d’un écrivain chez qui l’écriture survivait, par sa poésie, aux histoires les plus sombres. Tarzan malade, Mardi gris… La poésie en désespoir de cause.
La première fois que je l’avais rencontré, c’était aux Éditions des Autres, pour la sortie de son Tarzan. Il se trouvait là sans y être tout à fait, un peu en retrait, beau jeune homme au visage lisse et doux, mais à la présence discrète de celui qui ne cherche pas à se faire remarquer, qui ne cherche rien, simplement heureux d’être publié parce que c’est déjà beaucoup quand on ne se sent pas grand-chose, justement, à cause de cette déprime récurrente qui se nourrit de tout ce qui ne trouve guère grâce à ses yeux. Comme marqué au fer de l’éternelle question : « Est-ce ainsi que les hommes vivent ? »
J’avais ressenti cela, en lui, ce jour de septembre 1979. Ce loser délicat et à vif, d’où ses romans très noirs et très littéraires à la fois, qu’il ne faut ranger dans aucun genre, en fait, qu’il faut laisser ainsi, inclassables.
Plus tard, dans les années 1990, il s’était même tourné, le temps de quelques titres, vers l’évocation autobiographique, faite de rêves déchus, de déménagements, d’enfance perdue. J’avais consacré à l’un d’entre eux quelques lignes dans Le Parisien, en 97. C’était pour Les hommes s’en vont.
Hervé Prudon avait 66 ans.
L’Élysée réfléchit à une commémoration présidentielle des cinquante ans de Mai 68. Inattendu quand on sait la distance qui séparait le Quartier latin du palais… « Récupération ! » proteste au loin l’écho de ce cri si souvent entendu, à l’époque. Les « événements » exerceraient-il une telle fascination sur le chef de l’État — qui ne les a pas vécus — qu’il chercherait à s’en emparer ? On ignore sous quelle forme. Un grand discours, sans doute. Autour du mot « révolution », tel qu’il l’entend, tel qu’il figure en titre de son fameux livre : sans barricades…
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Ce que l’on sait — ce qui se dit -, c’est que Daniel Cohn-Bendit sera — pourrait être — le conseiller d’Emmanuel Macron, en vue de cette célébration. Autre effet inattendu. On avait cru comprendre, à l’entendre, que « Dany le rouge » ne voulait pas ressasser ce passé dont il fut le héros, que seul le présent mobilisait son attention. À moins que le président ne se soit engagé, auprès de lui, à parler d’hier et en même temps d’aujourd’hui…
Et, en même temps que l’Élysée réfléchit à la meilleure façon de fêter le cinquantenaire du printemps des « enragés », un rapport issu d’un colloque de l’association Entreprise & personnel estime, après avoir consulté la météo sociale et universitaire, qu’un Mai 68 en mai 2018 est possible.
Sous le même soleil exactement ? Dans la même nuit chaude et le même rêve éveillé ? Il n’y a plus de pavés boulevard Saint-Michel…
En 68, les Beatles chantaient Lady Madonna en hommage au piano de Fats Domino qui est mort, ce 24 octobre 2017, à 89 ans, quarante ans après Elvis. Ou l’histoire du rock en trois noms…
Une histoire qui commence avec lui, après tout. Dès le début des années 1950. Avec son cocktail de boogie-woogie et de ragtime, de musiques cajun et de rythmes latinos, n’a-t-il pas jeté les bases du rock’n roll ?
Son chaloupé irrésistible… Remets-moi Blueberry Hill !
