Illusioni
Sono fottuta.
Cotta, o forse già bruciata.
E non c’è cura, non c’è crema che possa guarire queste ustioni e cancellarne le cicatrici. Forse il tempo potrà fare qualcosa, ma ce ne vuole, e può funzionare solo se si azzera l’esposizione, se si tagliano tutti i ponti.
Ma è più forte di me, la mia testa mette il pilota automatico, l’immaginazione si fa dei voli intercontinentali, crea cose anche quando non ci sono, anche se vorrei fermarla. O forse no.
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Devo forse scottarmi fino a che di me non resti più che cenere? Non ci vorrà molto, sono già un ammasso di rottami di cui nessuno ha bisogno. E sono io stessa ad alimentare la scintilla che sarà la mia rovina, perché ora mi sto aggrappando con le poche forze che mi rimangono all’attesa di rivederti. So che non riuscirò a frenare le mie fantasie fino a quel momento.
Quasi non mi riconosco: da dove viene questa parte di me? Perché non riesce ad emergere del tutto, ma resta soffocata sotto a mille incertezze?
La risposta è che lei sa già che tutto questo non avrà nessun seguito, nessun lieto fine. Che la fonte di quel calore forse nemmeno esiste davvero, è solo una costruzione mentale.
Come si fa a guarire quando si è innamorati di un’idea?
