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Editorial #20 de Estúpido y Sensual Domingo
Voy a suponer que no importa a qué hora lo llames, Jake Bugg siempre va decirte lo mismo: que toma para recordar y que fuma para olvidar y que cada tanto quiere volver a ver a los amigos pero que quizás los amigos ya no sean lo mismo que antes porque algo está cambiando. Está cambiando. Está cambiando. Y después probablemente te corte porque tiene cosas que hacer como peinarse como un hermanito Gallagher más o prender fuego un patrullero con su cara inmutable y escapar de los federales. Jake Bugg es una de esas estrellas de las que me gustaría ser amigo, probablemente la única.
Uno de esos amigos que ves volver cada tanto a casa y que se arma un cigarrillo para hacer desaparecer el mundo interior y narrarte en qué anda el mundo exterior: supongo que Jake Bugg entendería que lo más parecido a un coma en la vida son los puntos suspensivos. Porque Jake Bugg a veces da la impresión de ser ese nene autista de Philip K Dick que en realidad no es ningún autista porque el pendejo está en silencio escuchando lo que nadie puede: la canción entrópica del universo descomponiéndose y pudriéndose poco a poco. Jake Bugg entendería y levantaría los hombros en señal de desinterés ante el tono constantemente triste de estas editoriales aunque se precien de vender aunque sea una frase ingeniosa. Con Jake Bugg me sentaría una noche a sentir el poder de cada palabra, y espero que el nuevo nuevísimo Bob Dylan me diga eso de que las palabras son sólo un guiño que te aleja de las cosas que representan.
Otras cosas de Jake Bugg que me gustaría:
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-un pack de stickers para usar su cara en Facebook. Sería una sola expresión, una cara de orto gigante y de elegante corte y confección inglesa pero valdría la pena
-una cura para ese resfrío eterno que parece tener Jake
-toda su colección de ropa negra
-que me diga qué se siente ser un persona de skins que le haría sombra a Tony Stonem
-y que me diga la historia de la vez que pasó de un dedo a dos
Esto es Estúpido y Sensual Domingo, el programa que no tiene el menor de los criterios ni para existir ni para tener amigos o, mejor todavía, que sentaría a todos sus amigos imaginarios en una mesa y ahí verías cómo se llevan Jake Bugg, Harry Styles, Moria Casan, Lali Espósito, la de la máscara de Chewbaca. Si eso pasa que alguien lo documente. Si eso pasa que alguien me escriba la siguiente editorial, porque pretendo morir en esa noche de entropía, falopa, y brillos.
