#31
Editorial #31 de Estúpido y Sensual Domingo
Uno sabe, no como verdad revelada por un poder externo y celestial o por una fuerza interna e infernal, que cuando son las siete de la mañana y todavía no te acostaste a dormir es probable que no exista tema para editorializar mañana. Me explico: son las siete menos cuarto y ya es de día y vos estas ahí, sentado en una parada de colectivo que ni siquiera es la tuya, esperando que pase el número correcto que va a llevarse a casa a alguien más, pensando, incansablemente, que no hay tema para la editorial que tenes que escribir dentro de un par de horas.
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Y ahí, con una camisa llena de olor a cigarrillos que vos no fumaste y con una lejana sensación vomitiva que ni siquiera es tuya, pensas en Dominik Dunne, un tipo que trabajó en la versión norteamericana de la revista Vanity Fair y que siempre empezaba sus historias con la frase : “déjame que te describa la escena”; y vos sabes que hay cosas que no podes describir: no podes describir el momento exacto en el que te perdiste, el momento exacto en el que revelaste un dato de más, el momento exacto en el que levantaste la vista desesperado y alerta y tus amigos ya no estaban ahí, el momento exacto en el que entraste en el baño y todo te dio vueltas y te diste cuenta que estabas borracho.
Dominik Dunne escribe en la página 373 de Las dos señoras de Grenville: “Soy un receptáculo de secretos ajenos y hace tiempo que he entendido que guardar un secreto no tiene sentido”, y entonces pensas en cuántos secretos guardas y en cuántos deberías haber guardado con más intensidad. ¿Qué secreto guardas mejor? ¿El que te tiene como protagonista preferido de tu pecado más exclusivo? ¿O el que a pesar de que no es tuyo habla de vos como ninguno? Porque vos estuviste hasta hace un rato rodeado de gente que esperaba que dijeras algo, y te hubiese gustado ser uno de esos borrachos de barra de bar que llegan todos sucios y con el pelo largo a despotricar contra algo absurdo y general como las consecuencias de la segunda guerra mundial en el mercado de los caramelos de limón. Pero no. Te hubiese gustado retirarte a tiempo pero no. Nunca supiste, en serio, qué carajo significaba a tiempo. ¿A tiempo para qué?
Esto es Estupido y Sensual Domingo, el programa que sabe una vez fuiste simple pero ya no, que una vez fuiste paciente pero ya no, que una vez estuviste dispuesto pero ya no, ¿O si? Porque, en realidad, siempre llegas a casa y te miras al espejo y, aunque no sepas una mierda sobre la editorial de mañana y hayas perdido o ganado en la ruleta de los conocidos nocturnos que serán desconocidos diurnos, te tiras agua en la cara y te preguntas, como una tarea que le dio una maestra gorda y con botas negras a un nene que nunca supo hacia donde escapar y que le escribe una carta a un amigo borracho que arranca diciendo: ¿cuál es ese sentimiento del que estas tan seguro?
