#32
Editorial #32 de Estúpido y Sensual Domingo
No estoy seguro de que me convenza el tan promocionado sueño kilométrico de viajar por “la carretera” transformando cualquier pretensión de cambio y filosofía personal en una par de metros sumados y contados como si fueran las millas de una vida que puedo canjear no por un pasaje gratis sino por una suerte de revelación epifánica que a veces llega y a veces no.
Get Pablo Durio’s stories in your inbox
Join Medium for free to get updates from this writer.
De viajar para conocerme a mí mismo y escribir una de esas novelas on the road, creo que prefiero hacerlo en un submarino, adentro de un monstruo de metal frío y desolado que contenga ese estallido iniciático de una juventud que se arrastra hasta su final. Una de esas novelas y esos viajes destinados a ser una antigüedad con un gran futuro por delante envueltos en el presente continuo de abandonar la casa para encontrar el hogar. Si puedo pedir, me gustaría que en ese submarino esté la heroína y el enemigo de toda la vida con quienes, entre los tres en un momento narrativamente inestable de equilibrio triangular, nos crucemos al capitán nemo y le peguemos tres tiros en las piernas porque, en serio, ¿quién quiere recorrer 20.000 leguas de viaje submarino sin una buena playlist que acompañe tu dolor de cabeza infinito de domingo a la mañana?
Pero si a pesar de todo esto estamos armando las valijas imaginarias constantemente en nuestras cabezas rotas, viendo qué se supone que significa la idea de llevar solo lo indispensable con nuestros ojos con ojeras, tengo un miedo que confesar, tengo miedo de que no aparezca el cerrajero místico que siempre surge para abrirle la puerta toda una generación para que salgan a jugar. Como ese que escribió la hipercitada frase que decía: “los locos, los locos por vivir, los locos por hablar, los locos de ser salvados y deseosos de todo al mismo tiempo, los que nunca bostezan o dicen un lugar común y que arden, arden, arden como fabulosos fuegos artificiales amarillos estallando como arañas atravesando las estrellas, y en el medio, ves como la luz azul en su centro aparece de pronto y todos hacen ahh”.
O ese otro cerrajero que no le abrió la puerta a nadie porque se encerró tapiando las ventanas y los huecos de las cerraduras para protegerse de su agobiante paranoia y que escribió y cito: “ahora bien, ¿cuál es exactamente ese mar que has cruzado y cuál el mar en que te has zambullido más de una vez hasta el fondo, alerta, lleno de adrenalina, pero en realidad atrapado, intimidado bajo las epistemologías de esas esperanzas que te vuelven tan paranoico, aprisionado en esa olla de acero, ablandándote hasta convertirte en gachas desvitaminizadas en el caudal de sopa de tus propias palabras, en los desechos de tu propia respiración submarina?”. Y ese mismo tipo al final se pregunta: ¿qué es lo que te sacará a ti del puchero de sopas? ¿Acaso ya ha ocurrido? Y el puchero de sopas es tu vida rutinaria y muy cuidada donde todo el mundo es bueno y todo el mundo es lindo pero en el que siempre estás solo, con una mochila en la espalda y un sueño en los ojos, en el marco de esa puerta que no estás dispuesto a abandonar.
Esto es Estúpido y Sensual Domingo, el programa que no puede ser cerrajero de nada porque vive perdiendo las llaves pero que sin embargo te invita y paga un trago momentáneo y te dice al oído: veni, dejemos el pasado atrás, que todo quede ahí, y levantemos nuestros vasos pero, por favor, no te transformes nunca en un extraño en mi casa.
