Metades
Era noite. O clima estava fresco, mesmo o céu estando sem nuvens. A névoa pairava e acumulava-se aos poucos. As ondas quebravam nas pedras, um pouco gastas devido à ação da natureza, e as que não quebravam, iam e vinham sobre a areia.
Em um lado, encontrava-se o Poeta, que encantava os pássaros com seus versos e fazia suas rimas dançarem nos ouvidos de quem as ouvia.
No lado oposto, o Esfomeado não comia há tempos. Suas costelas eram proeminentes e olheiras delineavam seus olhos. Sua pele era pálida e os contornos de seu rosto esquelético eram apenas lembranças de um passado em que era belo, um passado em que admirava o encanto dos pássaros pelos versos e que as rimas dançavam em seu ouvido. Um passado em que se admirava.
Ao longe surgiu um ser entre as águas. Havia cabelos negros que escorriam pelos ombros. Os olhos eram profundos e a luz pálida da Lua iluminava suas feições. A anatomia de seu busto nu era desconhecida aos seres que habitavam a praia. Os membros inferiores também tinham um aspecto diferente, julgando o contexto: eram cobertos por escamas prateadas.
Avistando o ser, os olhos do Poeta encantaram-se, admiraram-se, algo que não faziam há muito tempo, acostumados à mesmice do local. Seu olhar percorria os contornos do ser e imaginava palavras que rimariam com suas escamas. Precisava ter o ser, chegar até ele, fazer dele sua inspiração.
No outro canto, aqueles olhos cansados viram uma imagem difusa e escurecida, não identificaram o que era, somente as escamas brilhantes. “Comida”, pensou.
Pegou uma pedra que estava ao seu lado, e levantou-se com dificuldade, olhou mais uma vez até a comida. Precisava tocar o ser, precisava chegar até ele, fazer dele seu alimento.
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O Poeta afundou os pés na areia. As águas iam e vinham sobre eles. Ele fechou os olhos, inspirou. O cheiro de maresia somente atiçava sua necessidade. Ele afundou o corpo nas águas, olhou mais uma vez até o ser e pôs-se a nadar.
Finalmente chegou ao local, levantou-se, saiu das águas e deparou-se com a mais horrenda das cenas: um homem um tanto familiar com uma pedra na mão, ajoelhado ao lado do corpo do ser, tudo estava coberto com sangue.
O Poeta olhou atônito para a situação, e a raiva foi consumindo-o pouco a pouco. Em suas veias corria raiva, seus pulmões respiravam raiva e as rimas e as lágrimas eram raiva. O Poeta tornou-se Ódio.
O Esfomeado virou em direção às palavras ácidas, porém belas. Aqueles dizeres, por mais ruins que fossem, encantaram-no. Mesmo quando o proferidor enroscava suas mãos envolta do pescoço do Esfomeado, ele mantinha-se extasiado, sem poder revidar. Quanto mais os versos eram ouvidos, mais a fome ia embora. Após tanto tempo, havia esquecido que sua fome era de versos.
Quando a fome saiu por completo de seu corpo, os contornos tornaram-se nítidos. Ele via nitidamente o rosto de seu libertador e como a luz da Lua iluminava as curvas das ondas.
Tudo ficou preto, o Liberto estava morto, estava em paz. O Ódio já tinha tirado as mãos do pescoço do assassino e via, em suas feições degradadas, admiração, admiração que sempre quis.
Ele sentou-se, a culpa não veio, somente a amargura pelo que sua ambição havia privado. O Ódio continuava incompleto.
O clima estava fresco, mesmo o céu estando sem nuvens. Era noite.
