Mi juez hipócrita
Cuesta verse
I
Frente a frente, un mundo contra otro,
El antagonista entre líneas alzando el rostro.
Y allí, el oscuro cuervo en los ojos como un demonio oculto en el vacío de sus cuencas.
La captura agrietada de una pupila efusiva y furibunda.
Él lo observa y todo es diferente.
Limitado a la imperfección se mezcla en su absurdo.
Espera encontrar excusa al aborrecido hombre tras el cristal.
Él, en cambio, solo se acerca, ténue y fríamente a susurrar, en medio del llanto de un rendido tonto, confundido por su suerte y su errática voluntad.
En su cuello solo suena un último suspiro:
“Pequeño no llores por el azar,
Que tus poemas no mueren en los labios de los demás”.
II
Descripción forense: “André Zevallos”
En el aura de mis ojos, adoquines pálidos.
El ceño arrugado cansado de ser fruncido.
Mi perfil partido como máquina a media luna.
Dos labios de color tallo y carboncillo blanco en el epicentro.
Un arbusto oscuro como arcilla eclipse.
En los tramos astillas de metal y grietas en las praderas.
Y yo no me miro, yo no me juzgo,
yo soy el ciego mudo en el pavimento.
III
De que sirve dormir sin un mañana que esperar,
De que sirve cerrar los ojos si no hay una fantasía que conciliar,
De que sirvió mezclar tu pupila con la noche, si ya no extravias tu mirada en lo alto.
Si ni siquiera el amanecer de siluetas arrebata un poco de tu tiempo.
Si ni siquiera la luz de la aurora puede devolverte el deseo de quedarte despierto.
Ahora el celeste es solo siniestro, fuera de foco, como una ceguera enfermiza, una crónica neblina, entre tu alma y el alba.
IV
Es curioso como el sol me obsesiona tanto,
pero cuando me miro bajo su manto, solo siento un escalofrío,
como si la resaca de haberme deleitado de su belleza, retorciera mi estómago.
Es inherente como siento los matices de mis viajes, tan preciosos,
y yo me sienta tan desencajado, por más que intente ser parte de todo.
Es detestable verme envejecer,
soñando con observarme en los ojos de desconocidos,
cuando ni siquiera soporto mi reflejo.
Es desesperante ir a por cualquier espacio,
siempre a la esperanza de aquel momento álgido,
y que solo me mate de a poquitos sin encontrar razón para hallarlo.
Es irónico porque debería ser ese, el motivo en sí.
El corazón atrás, el cuerpo aquí y la mente allá.
V
Apetito
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No dejes que otra vez tu cuerpo te deje cubierto de negra culpa.
No dejes mancharte en ese fango que ensucia tu piel y acaricia tus venas.
No podrás limpiarte de la peor de las manchas, el recuerdo.
Vivir por vivir le quitará a tu vejez la nostalgia a sentimientos puros.
Vuelve a actuar así, luego mira tu rostro, mira las grietas en tus mejillas,
mira las nubes negras en tu quijada.
Hasta cuando vivirás con esa culpa arañada en tu cara.
Y allí medítalo si así está el dolor dibujado en ti,
cómo habrán de estar las heridas de todos aquellos de los que tomaste algo por tomar.
VI
Resaca
Descansaré está noche con el peso de este día,
Me recostaré en mi viejo catre, abatido y callado.
Mi boca, reseca, mi cabello entristecido, mi cara golpeada.
Tengo sed, y solo queda esta agua amarga y será solo esta
hasta morir etéreamente.
Que no he de sobrar en mi saliva
más que el sabor de las ruinas de aquellos días en que feliz me creía.
VII
¿Cómo hago para ser tuya mi verdad?
Y cómo te digo que soy miserable,
cómo te digo que soy infeliz,
cómo te digo que he pensado en matarme, sin que sientas lástima o te burles de mí. Dime, cómo hago para decirte que me quiero morir,
porque he hecho cosas horribles a otros y hasta a mí,
Dime tú, cómo hago para que por lo menos, por un momento, sientas cómo se me carcome el alma,
y aún así,
me veas igual por la mañana.
Me oirás ruborizada,
Me oirás contemplativa,
Me oirás entre sollozos y solo allí encontrarás lo que he llorado.
Pero así, solo así,
mi viga se hace menos pesada,
A ti, etéreamente,
mi voz y
mis dedos.
De ti, eternamente,
tu mirada y tus oídos.
VIII
Nuestras vidas no nos pertenecen
Las personas, a diario, mes tras mes, año tras año, nacen una y otra vez,
al vivir ciertos momentos: bienvenidas, despedidas, celebraciones y fiestas.
Nacen ellas, otra vez, al alcanzar algunas metas, desde las más pequeñas hasta las más enormes.
Pero al paso de los años, cada meta ya no es tan grande.
Poco a poco, se hacen más pequeñas, pero también más difíciles.
Ya no somos los de antes, ya no luchamos como antes.
Pero, al final, sigues allí, en el camino.
Y es verdad, te cansarás, y si crees que ya no puedes más,
Solo da la vuelta atrás, y te darás cuenta del sendero que haz trazado.
Puede ser quizá pequeño o muy largo, pero al ser ese tu sendero, verás lo hermoso que fue haberlo caminado.
Y así, marchará alguien tras de ti, bajo tu sombra. Porque somos como árboles que crecemos enormes para resguardar a los que más queremos.
IX
No quise ser yo
Esta es la vida que me tocó vivir
Reniego hasta más no poder
Esos tontos son felices,
Por qué como ellos no puedo ser.
Es difícil ser diferente,
porque te quedas solo,
no lo pides,
solo lo eres, solo estás.
Lo sé no soy como todos,
no sé si soy especial,
solo sé que me siento muy solo.
X
Me he autolesionado (Hiel en mi maldita piel)
Mi piel es un lienzo iracundo, una tela herida.
Mi piel es el cuadro sobre el que golpea toda la insatisfacción de una obra no finalizada.
Todo el llanto de estar vivo, el frustrado intento de ser humano.
