Galeria de testemunhas — Conto
Classificação indicativa: livre para todos os públicos.
Pelas paredes brancas, a tímida luz do Sol ganha um gosto insosso. Cada rugosidade daquela superfície intensifica-se, tornando-a uma pálida laranja incolor, castigada por um desregulado regime de chuvas que a tornaram seca e sem gosto. Aquelas páginas, de um livro nunca escrito — talvez apagado — e que protegem a empoeirada mobília de intempéries naturais da vida, são percorridas pelos olhos abatidos e cansados de alguém que sobrevive. Dois globos vítreos escuros e vazios, buscando um porto seguro para escapar dos fantasmas cujas rugas de seu rosto testemunharam pela vida.
É espantoso que de todas as fotos, pinturas e quinquilharias penduradas o porto onde a vista ancora seja justamente num prego solitário. Interessante como às vezes os olhos possuem mãos pequeninas e num desses raros momentos o objeto ferroso é gentilmente tateado por dedinhos sentindo sua ferrugem, sentindo as lascas de tinta que faltam ao redor do furo e notando a sugestão de uma intenção… qual era mesmo? Ah! Sim, o quadro!
Como um espeleólogo que desce em uma caverna escura, o olhar dirige-se para baixo, ignorando a visão periférica e tentando guardar de si sua surpresa natimorta: o quadro.
Que magnífica visão! Seus olhos comprimem-se diante do princípio gerador da emoção que tece um tímido sorriso naquela face.
— Nossa neta é uma artista, meu amor. Com apenas 5 anos conseguiu usar a aquarela e renovar as gastas técnicas dos antigos mestres!
Notável como a voz humana soa quando quebrado é por ela o silêncio, mais impressionante é quando o silêncio volta do exílio e do som apenas resta uma lápide no grande cemitério que é a memória. Mais assustadores que os ecos de uma escura gruta são os ecos que predatoriamente correm felinos pelas dilaceradas entranhas das mentes dos piores cegos.
A lúdica janela está enraizada no chão como se o pó fosse sua terra e com as costas contra a parede, numa inclinação típica de um jovem paciente que espera por algo edificante, mesmo que ainda desconhecido. Seu conteúdo possui vivos sabores para a alma, um céu belo e melodiosamente azul, com doces forrageiras verdes, harmoniosas nuvens cinza, o brilhoso amarelo do Sol e as duas árvores duras na simetria que dançavam. Um Ipê Amarelo e uma Cerejeira.
— Rosa, amarelo e marrom… quem diria. Ficará lindo quando pendurar.
Como uma deliciosa refeição que aplacara uma fome devastadora e que quando repetida em outro dia mostra-se pouco inspirada e decepcionante, o retorno do silêncio após ter sido interrompido por uma segunda vez revela-se incômodo.
Os gastos pulmões chiam num suspiro que bombeia água para os olhos.
— Já está tarde, vamos.
Desta vez a campainha não deixa o silêncio abraçar o coração pesaroso daquele ser humano. Esfrega o rosto. Soa a campainha. Olha o quadro. Soa a campainha. Levanta-se da poltrona. Soa a campainha. Olha o quadro. Soa a campainha. Olha outra poltrona. Soa a campainha. Aperta os dentes. Soa a campainha. Fecha os olhos. Soa a campainha. Olha o quadro. Soa a campainha. Verte uma lágrima. Cessa a campainha. Sobe as escadas.
A fragilidade mostra-se nua na cruelmente sincera verdade do espelho. Roupas protegem da natureza a sua prole insistente em ver-se apartada de seus sentimentos, não obstante o breve momento da troca da indumentária retira o artrópode de seu exoesqueleto de mentiras.
A carne flácida, fria e macia como travesseiro aninha-se chorosa às cobertas. Em certos momentos da vida, dormir é o bálsamo que torna suportável acordar diariamente em um pesadelo. De olhos fechados é possível, antes da morte vigilante, ser discente do arrependimento, porque… porque talvez abrir a porta doesse na carne e no coração, mas talvez pudesse oferecer uma luz.
A escuridão é breve como o clarão de um relâmpago. Na tempestade da vida, o bálsamo revela-se tão efêmero quanto o agora. Tão rápido quanto a vida de um dropleton.
O tempo voa ao redor da calmaria pintada na cama pelo aberrantemente desperto corpo estático. Talvez a paralisia possa afastar os miasmas da realidade. Não funciona. Gemidos amargos misturam-se a doces esticadelas dos músculos, um grande aquecimento para que na sequência a muda orquestra sinfônica anuncia-se a frieza do dia através do anúncio da fragilidade.
Mais uma vez a luz solar vem abrilhantar o coração do corpo de concreto e tijolos, arrasta-se moldada pela janela sobre a áspera roupa de cama. Ali há a oferta de algum calor. Pó e lã valsam no ar dentro dos paralelepípedos de luz que conectam o vidro ao tecido. É belo, partículas errantes e inconscientes sendo levadas pelas pequenas massas de ar para a dança extasiante da variação térmica. A graça e o encanto proporcionados a quem notar essas miudezas calmas e vagarosas são capazes de esculpir em seu rosto do mais sutil sorriso até o mais largo riso.
Mas os olhos secos são capazes de azedar até os mais perfumados feitiços.
As escadas cantam, acompanhadas pelo vazio, a canção das velhas madeiras oprimidas, algo que não incomoda ouvidos indiferentes.
Há algo errado na sala.
— Sim…
O quadro ainda não foi pendurado. Até o martelo, pouco distante da parede, parece dormir em um sono pesado no chão. A visão periférica é como uma faca de dois gumes, pois mesmo ignorando não é possível parar de ver.
O silêncio corre por achocolatados móveis decorados com pó de confeiteiro, até mesmo as toalhinhas sobre eles acinzentam-se no frigir do tempo. O aroma lancinante da falta torna o ambiente quase insuportável, e apenas não o sendo totalmente por conta do quadro que mesmo no chão abrilhanta o ambiente.
Árvores tão diferentes, só uma criança para colocá-las num campo aberto e juntas. Tão soberanas, tão parceiras, o que será que discutem? Suas copas encostam-se, certamente cochicham segredos, bem baixinho, uma para a outra. Elas riem, estão felizes, estão juntas. É sólido e palpável aquele amor, seriam elas casadas? Que lindo seria.
Uma lágrima verte dos olhos que revelam terem sido bons alunos no convívio com a falta. A parte mais bela do quadro não está no que ele revela, mas sim no ruído de fundo, no sabor base: as raízes.
— Sim…
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Todo esse tempo era claro: árvores tão confidentes estão próximas o suficiente para suas raízes entrelaçarem-se umas nas outras. Estão unidas, duas, nitidamente duas, que constroem juntas uma terceira forma de viver.
— Ela é realmente genial, meu amor…
O coração palpitante de alegria traz música às desgastadas veias e artérias. Comprar comida, preparar comida, comer, beber. Agora até a água parece possuir algum gosto de vida. Mas o tempo é implacável e seu intemperismo reduz ao pó, mais dia ou menos dia, a tudo.
Agora a serenata do silêncio envolve o coração amargo com suas torpes melodias que mantém viva a presença da falta. Mas a campainha a tudo piora.
Na pálida sala há um espelho que mais se assemelha a um quadro que mostra o tormento de uma alma curvada, incapaz de chorar e com as mãos na cabeça. Os nós dos dedos apertados contra o crânio apenas dão o tom daquela suíte devastadora.
As paredes, os móveis, o tapete, a decoração, o lustre, o teto e o chão testemunham toda aquela perdição. A campainha clama pelo corpo e ele deseja atender a seu chamado, mas não se move… Por quê?
— Por quê?
E mais uma vez os tranquilos ruídos do ambiente tomam o primeiro plano na imagem da dor. Mais uma vez as escadas gemem. Mais uma vez o quadro é deixado para trás, para a solidão da qual parece encontrar-se alheio devido a sua natural alegria.
A escuridão encobre a visão, mas a memória sempre tortura a consciência com a certeza do que está debaixo da mortalha, tornando o único ato possível o de ignorar e depois arrepender-se.
— Por quê?
Era só atender a campainha, O desejo há, mas junto encontra-se a realidade. O breu espoca na vista e ela prontamente joga a consciência ao mundo desperto. Agora chorar é como tentar verter água de uma represa vazia no deserto, deseja-se o fluido, mas não há nada além do escárnio da materialidade diante do sedento.
Como quem põe um doce na boca e não engole, não se troca, talvez o sentimento etéreo do sono se prolongasse. Escadas gemem, a angústia é vista no espelho e as paredes testemunham que agora há apenas uma poltrona vazia.
Respirações lentas e profundas ecoam pelo ambiente, sons que perfumam as rugosas paredes pálidas e sem gosto. O quadro.
— Você não vai colocar ele, não é, meu amor?
Acumulam-se agora as rugas da verdade sobre às do tempo.
— Está bem…
O deslizamento de uma encosta torna-se possível em períodos de chuvas fracas e prolongadas, pois o solo é facilmente saturado. A água em excesso entre as partículas de rocha e matéria orgânica faz com que não haja mais coesão entre elas. Nada se sustenta mais e aquela vertente colapsa. O colapso da mentira pessoal ocorre quando ela se satura da verdade. O que decorre disso é imprevisível, encontra-se em algum lugar dentro de uma matiz cujas extremidades podem classificar-se em boa e ruim.
Uma sala de distância parece durar uma eternidade quando se a percorre sem a certeza do que fazer, mas os dedos vívidos podem agora sentir a lisa madeira da moldura.
— Amor, por você…
Numa sala de paredes brancas, em situações como essa, decorações podem quebrar a monotonia e agora as duas árvores, confidentes em copas e entrelaçadas amorosamente pelas raízes, alegram com sua delicada e pueril doçura aqueles duros e rugosos planos.
Cor.
— Vida.
Paz.
— Agora sim.
Um sorriso. Soa a campainha. Sem titubear abre-se a porta pela força de suas mãos e desejo de sua alma, o que vê é uma mulher de sua altura e cujos olhos são a única fonte de identificação de quem um dia foi criança.
Quatro globos oculares marejados fitando-se em pares e embelezando os rostos encharcados de lágrimas e contorcidos de alegria, dor, felicidade, tristeza, dúvida, arrependimento… contorcidos de amor. Um abraço era o que pediam e ao mais apertado permitiram-se.
— Quanto tempo perdi?
— Quanto tempo ganhamos?
Assinado, Antonio Core.
