Una tumba
Marianne Moore traducción de Martina Pawlak
Hombre mirando al mar,
toma la perspectiva de los que tienen tanto derecho al mar como vos mismo,
es parte de la naturaleza humana pararse en el medio de algo,
pero no podés pararte en el medio de esto;
el mar no tiene más para ofrecer que una tumba bien cavada.
Los abetos se erigen en procesión, cada uno termina en una pata de pavo esmeralda,
reservados como sus contornos, sin decir nada;
la represión, sin embargo, no es la característica más obvia del mar;
el mar es un coleccionista, veloz en devolver una mirada rapaz.
Hubo otros más allá de vos que tuvieron esa misma mirada–
su expresión ya no es protesta; los peces ya no los investigan
porque sus huesos no perduraron:
los hombres bajan redes, inconscientes de que están profanando una tumba,
y se alejan remando velozmente –las cuchillas de los remos
se mueven cual patas de arañas acuáticas, como si no existiera tal cosa como la muerte.
Los pliegues se suceden en una falange –hermosos bajo entramados de espuma,
y se esfuman sin aliento mientras el mar cruje entre las algas marinas;
los pájaros nadan a través del aire a velocidad máxima, emitiendo maullidos como hasta recién,
los caparazones de las tortugas azotan la base de los acantilados, moviéndose por debajo;
y el océano, bajo la pulsación de los faros y el ruido de las boyas de campana,
avanza como siempre, como si no fuera ese océano en el que las cosas que caen están destinadas a hundirse–
en el que si giran y se retuercen es sin voluntad ni conciencia.
Get ÁSPERA’s stories in your inbox
Join Medium for free to get updates from this writer.
A Grave
Man looking into the sea,
taking the view from those who have as much right to it as
you have to it yourself,
it is human nature to stand in the middle of a thing,
but you cannot stand in the middle of this;
the sea has nothing to give but a well excavated grave.
The firs stand in a procession, each with an emerald turkey-
foot at the top,
reserved as their contours, saying nothing;
repression, however, is not the most obvious characteristic of
the sea;
the sea is a collector, quick to return a rapacious look.
There are others besides you who have worn that look —
whose expression is no longer a protest; the fish no longer
investigate them
for their bones have not lasted:
men lower nets, unconscious of the fact that they are
desecrating a grave,
and row quickly away — the blades of the oars
moving together like the feet of water-spiders as if there were
no such thing as death.
The wrinkles progress among themselves in a phalanx — beautiful
under networks of foam,
and fade breathlessly while the sea rustles in and out of the
seaweed;
the birds swim throught the air at top speed, emitting cat-calls
as heretofore —
the tortoise-shell scourges about the feet of the cliffs, in motion
beneath them;
and the ocean, under the pulsation of lighthouses and noise of
bell-buoys,
advances as usual, looking as if it were not that ocean in which
dropped things are bound to sink —
in which if they turn and twist, it is neither with volition nor
consciousness.
