Luísa partiu. Não houve um gesto final, nem uma frase ensaiada. Só o silêncio. E a ausência.
Depois que ela se foi, me vi tentando entender o que restava.
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Nada nos pertence mais do que o passado. Pretérito perfeito. Acabado. E nada nos pertence menos do que o passado. Mutável rio, em que não se banha duas vezes, como diria Heráclito.
O passado, por mais acabado que esteja, não volta. De nada adianta tê-lo guardado em algum lugar intocável. Nada se pode fazer do passado — a ação só existe no momento em que não se pode contar, no tempo infinitesimal.
No fim, toda a existência resiste num instante. O infinito cabe, então, no nada.
E nada do que fiz poderia ter mudado o destino final: a solidão.
