Marcas
Não lembro quando começou, mas as marcas estão ali. Silenciosas. Algumas vezes o sangue não pára, outras, ele segue sem pressa. O corte arde, depois desaparece, quase como se meu corpo tivesse se acostumado com o tempo. Eu não tenho pressa para entender, e talvez ele também não.
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Há algo entre os gestos que se repetem, entre a raiva que se prende e as palavras que não chegam. Meu corpo se marca, sem um motivo claro. Ou talvez seja justamente isso. Não há explicação para o que acontece, só a sensação de que continua acontecendo. E eu deixo, como se fosse o único jeito de ser, de se manter. Como se esse gesto fosse o que me define, o que me faz existir, mesmo que ninguém veja ou saiba.
Eu me reconheço nas marcas, como se elas fossem algo que apenas eu poderia entender. Cada uma, profunda e quieta. Ninguém pergunta, e eu também não faço questão de responder. Afinal, ninguém entende. Não é necessário entender. A raiva, a frustração, tudo se dissolve nesse silêncio. Mas eu sigo. Em algum lugar, sigo.
