Identidad
Por: Rocio Matías
Cada que me veo en el espejo: me torturo.
una frente muy característica, unos pómulos prominentes, los labios irremediablemente serios. Cada que miro al espejo veo a mi papá.
Con qué derecho asomas tu genética en mí, ¿si no me quisiste?
Cada que veo a mis hermanas, las reviso una y otra vez, buscándote en ellas, y no estás tan en ellas como lo estás en mi. Pero a ellas sí las amaste, a ellas les diste todo de ti. A ellas que no se parecen de forma obvia a ti, fueron tu adoración.
Yo, que podría portar con orgullo tu color de piel, tus rasgos y tu apellido: no me elegiste.
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Me silenciaste: yo, una consecuencia de tus elecciones precipitadas de las que me imagino, no te enorgullecen. Aunque la verdad, ni la valentía tuviste de pedírmelo: simplemente manipulaste nuestra comunicación de manera que yo dudé de mi, cuestionando si yo habré dicho algo para que tú me respondieras en esos modos.
Han pasado 36 años y me costó enterarme de lo mucho que me duele, es tan grande este dolor que no lo podía ver, ya sabes lo que dicen: para hacerlo invisible ponlo frente a la cara -este dolor me cubría toda mi existencia, el aire, el sol, cada experiencia- Ahora acepto con cierta resignación las decisiones que tomaste para ti, con el daño colateral que resultó en mi orfandad.
No tienes el derecho de que yo me parezca a ti.
No te pertenece mi identidad, mis sueños ni mi evolución.
Tampoco mis creaciones, mis triunfos ni mis pérdidas.
No tienes el derecho, pero sé que yo existo gracias a Ti.
Y sólo por ese privilegio no pedido: GRACIAS PAPÁ.
Siempre te amaré.
Rocio Matías 2024
