El Puente de Piedra
No se puso triste.
Se sentó en un hueco que daba a las azoteas. Todo estaba quieto y silencioso, hasta el viento había cerrado la boca. Las aves daban bofetones con sus alas torpes, las plumas no las sostenían e, irremediablemente, caían desde cielo a dar contra el empedrado. Los gorriones estaban secos, duros, como si el óxido hubiese soldado sus patas a las ramas del fresno.
Ella no hizo caso a los ojos ruines del brujo de las fatalidades.
Tal y como se había dejado llevar hasta ahora por su pasión por los libros, abrió el que tenía en sus manos, aspiró el escaso oxígeno que había entre tanta angustia y en voz alta leyó el cuento a quien lo pudiese oír.
El cuento rodó por el callejón dormido, entró en la plaza desierta, sonó a cascabeles por la despoblada orilla del Ebro y se fue a dormir debajo de los arcos húmedos del Puente de Piedra.
La dulce voz de Patricia y ese cuento es lo que nos gusta recordar luego del agobio de tantos funerales.
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Este cuento pertenece al libro “Fotos viejas” de Raul Ariel Victoriano
