Minha rua
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A rua cinza, desolada, consolada, consolata, albergada na terra. Nós albergados nela, nós sobre ela, sobre a terra, comendo a rua e a rua nos comendo: e quem está sobre a rua também nos come e uns nos comem mais que outros e todos somos comidos pela rua. Uns carcomidos outros despedaçados, escabrunhados, esfarrapados, cobrindo-se com trapos. A rua é cinza e resta cada vez mais cinzas, cachimbos, gotas de sangue encontradas nas calçadas da minha rua. Se fosse minha mandava ladrilhar com 33 pedras infames, todas amontoadas como num happening abstrato de cores mortas. A cidade é cinza mesmo quando o céu é azul, pintem também o céu de cinza se quiserem uma cidade linda, porém há no meu coração muita cor vermelha para um dia deixar essa cidade reinventada, e então, ela não será mais cinza, será das cores que a própria cidade quiser ter.
