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Hace mucho que no escribo y no sé verdaderamente por qué. Decía mi profesor de filosofía de bachillerato que las personas que disfrutamos leyendo desde pequeños somos, irremediablemente, escritores en potencia.
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Puede ser que esta carencia temporal escritora se deba a la pérdida -o, mejor dicho, falta- de tiempo, aunque no me gusta poner excusas para justificarlo: ha sido y es así, no se puede cambiar. Aunque puede que también tenga algo que ver con que siento que todo va extremadamente rápido.
Las personas a mi alrededor parecen haber visto, sentido, leído y experimentado todo en nuestra corta vida; es como si se necesitase saberlo todo ya. ¿Acaso debería saberlo todo ya? No lo sé. Es todo muy raro.
Mi repentina vuelta a la escritura se debe a que estoy intentando volver a mí, a reencontrarme. Con todo este movimiento parece que voy a alcanzar la velocidad de la luz, pero sin poder viajar hacia mi querido y estudiado pasado; sin frenos hacia delante. Imagino que todo se complica con el tiempo y que solo la gente de verdad está con nosotros, volviendo como yo ahora; algo así como un hilo invisible y es curioso porque Sara el otro día volvió a mí.
Sara es una amiga muy peculiar que tiene unos cuantos años más que yo y que además siento que tiene el mismo pensamiento que yo cuando estamos juntas; en compañía de la otra, pero en silencio: cómo hemos podido llegar a querernos tanto. A ninguna parece importarle la edad de la otra, ni las experiencias vividas y no vividas o diferentes cuestiones superficiales -un término que el otro día Carlos y yo establecimos para ciertas creencias y etiquetas de amistad, que de nada importan si hay respeto hacia la otra persona, pese a que la gente las establece como horizontes de relaciones-. La quiero, la quiero con mucha intensidad y es algo que me cuesta admitir debido a mi característica -o no tan característica por lo que se ve- seriedad.
La cuestión es que Sara volvió a mí: llevaba unos días pensando en ella, pero entre los largos transcursos y horarios nuevos no fui capaz de reparar en decirle que la echaba de menos; ella sí, bueno no así, me escribió y estuvimos hablando durante un buen rato y, como siempre nos pasa, nuestras conversaciones se alargaron durante días -tanto que me acaba de llegar una respuesta suya-. Aunque esta vez me sentí distinta: me he dado cuenta de que anhelaba de verdad hablar con ella, de que la echaba de menos. Recuerdo estar sentada esperando al autobús y sentirme como en una nube, deslizándome hablando con ella con una calidez escalofriante.
Asique supongo que de esto tratan el amor y la vida; de aferrarse con todas las fuerzas a lo que encontremos como nuestro en medio de la tormenta y del caos; de volver a casa, a nosotros.
