Diários de enxaqueca
Hoje foi diferente.
Depois de mais de 10 anos já criei intimidade com esse diagnóstico e aprendi a ler o corpo. Às vezes chega sutil e sorrateira, e em crescendo vai muito lentamente do pianíssimo ao fortíssimo.
Outras vezes, o gatilho é o movimento. O mais sensível dos gestos se torna um auto flagelo. Nesse caso, é como se uma esfera de chumbo estivesse dentro da caixa, e todo corpo precisa se concentrar para que a esfera não saia do lugar, se assente, e se possível desapareça.
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Mas hoje foi diferente. Pela manhã, fui tomada repentinamente por uma tontura que nunca havia sentido na vida, mesmo com minha ampla experiência em desmaios, que vai desde a queda de pressão até a crise convulsiva. Perdi por alguns momentos o eixo, a sala branca se deslocava como se estivesse dentro de um globo de água. Fiquei estática, com medo de levantar e desabar. Passou.
O dia seguiu cheio de estresse, aquele tipo de dia que acontece com os minutos contados e nada pode sair do cronograma. Almocei um croissant integral de peito de peru e queijo minas, para manter a dieta e ficar com a barriguinha cheia, além de ser a única refeição possível nos cinco minutos de entr’acte entre o fechamento e a reunião. Na fila, reparei que enxergava luzes, como aquelas que aparecem quando olhamos para o sol. Elas eram discretas, quase não reparei no início, mas depois de quase duas horas elas ficaram intensas e dominaram minha visão, como se um plasma estivesse dentro dos meus olhos. Instantaneamente cogitei o pior, um derrame, certamente, ou qualquer problema cognitivo ou neuro…neurótico. Cronica ou passageira, a cegueira parcial e a distorção do que considero real me deixou impotente. Talvez um dos maiores medos que eu tenha como ser humano, seja chegar no ponto de não poder mais confiar nos únicos recursos que me conectam com o mundo material: os sentidos. Sentir minhas pernas, meus braços, perceber as cores e sons, os gostos…
Em algumas horas a cegueira também me abandonou. A princípio, muito bom, mas a herança que ela deixou foi uma dor que pressionava meus olhos e têmporas. Minha cabeça funcionava como uma panela de pressão, que trabalhava, esquentava, e não cabia mais dentro de si, pronta para explodir a qualquer momento. A enxaqueca tomou uma nova forma. Não era exatamente uma dor lancinante, era a expansão de algo que não cabia no recipiente.
A enxaqueca não só dói, ela também cansa. Depois que ela passa, vem uma ressaca, um grande cansaço no corpo e na cabeça, como se fosse uma noite mal dormida, ou de bebedeira. Durante todo período de crise, me ofendo facilmente com coisas indignas de relevância, quero colo, mas não me encoste. Tenho fome, mas enjoo com qualquer cheiro, qualquer movimento. Me jogo no breu e, mesmo sem credo, rezo para no dia seguinte acordar bem.
