Você não me conhece
Muitas vezes quando alguém me fala: “eu te conheço” na intenção de prever ou avisar que alguma atitude minha é óbvia ou previsível, fico profundamente irritado, muito mais do que gostaria. Acho essa frase “Eu te conheço” uma ousadia das mais audaciosas. Como pode alguém me conhecer se nem eu mesmo me conheço? Se a cada sessão de análise, se cada pintura que eu faço, me deparo com a profunda ignorância de mim mesmo?
Não sei ao certo o que algumas pessoas acham que sabem sobre mim, mas acredito, que assim como eu, elas criam algo pra se agarrar, como cazuza canta, “nosso amor a gente inventa”. Pois é, nós inventamos saberes, e quando somos confrontados por estes, tomamos um susto daqueles de arrancar o próprio cabelo.
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Eis aí minha angústia e meu desejo, pois quero sentir algo tão potente que me faça gritar, rir e chorar. Desejo sentir um drama puro, como uma película de Almodóvar. O que eu quero, assim como Clarice, ainda não tem nome. Sinto que o que eu quero é criar algo de novo, um sentido diferente para o repetitivo trabalho de Sísifo. Eu quero é sentir que meu sangue é realmente vermelho vivo, sem precisar me ferir pra isso.
Talvez essa última parte seja impossível. Como vou sentir o prazer de olhar para uma cor tão linda e inesperada se não ousar me arriscar? Se não ousar colocar o pincel sobre a tela? São tantas as perguntas e espero que elas nunca cessem, são elas que me mantém vivo, em uma incerteza constante, algumas vezes boa, tantas outras ruins, mas quase sempre viva.
Gostaria muito de encerrar isso de uma forma poética e pretensiosa, algo que potencialmente se tornaria um monólogo, mas não tenho mais nada pra dar hoje, já pus aqui uma parte da minha alma que empresto a cada coisa que escrevo de forma honesta, pois há escritos que tomam vida própria, como esse. O que eu quero é desejo de vida própria.
