Sede
uma crônica sobre as estações que habitam a gente
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Sinto em mim dias em que estou como o verão, inteira, solar, decidida, querendo estar exposta, mostrar que meus medos não me limitam, ardo de paixão pelas ideias que brotam, quero tudo de uma vez. Há outros em que estou como o inverno, o medo me aflige, a mente é mais barulhenta, me recolho, como se tivesse criado minha própria concha de proteção, não sei mais quem sou, falo pouco, procrastino, sinto que seja melhor não arriscar tentar algo novo, já investi tanto tempo, energia, esforço, saúde mental onde estou, porque cismo que posso criar uma nova realidade? Isso dá tanto trabalho, dá medo.
As memórias criam uma linha do tempo onde a criança quis ser tanto e foi tão pouco diante da vida, e hoje a adulta sofre, porque sabe que a culpa nunca foi da criança que sonhou, é que a vida é assim, ela acontece, você precisa fazer escolhas e elas cobram o preço, do abandonar. Pensar que é preciso fazer as pazes com essas vidas e versões suas que você não pode viver cobra um preço na nossa alma. E se eu tivesse escolhido outro caminho? Quem sabe como teria sido, seria a mesma de hoje? Pensaria da mesma forma? Eu não sei e acho que nem o tempo sabe essa resposta que eu busco. A única coisa que sei dizer com toda a certeza é que essa voz que fica insistindo para eu tentar não se cala, ela fala hoje, falou ontem, fala nos sonhos e por isso estou aqui, escrevendo.
Talvez eu não precise escolher entre ser o verão ou o inverno, ou as outras estações que habitam mim. A alternância é o próprio caminho, é ser uníssona, não como se sentisse que estivesse fazendo um desvio do meu próprio caminho — cada vez que deixo perder uma parte, um verso, uma decisão, essa versão minha se dissolve para que outra possa nascer, e me redescubro, carregando mais um pouco das duas estações em mim. Essa sede não é sinal de que algo está errado; e sim de que ainda há vida a se viver, sigo buscando. A minha essência não é o que restou depois que parei de mudar, mas o que atravessa cada mudança — essa voz que insiste, o verão sempre volta depois de um inverno mais longo, a certeza pode ser pequena, mas mesmo sem saber onde vou chegar, ainda estou caminhando.
