A Banoffe e o pente
Ivanildo Jesus
Desde que a vida de solteiro me colheu, mudei meus hábitos alimentares. Percebi — com certo pesar — que o ato de cuidar através da comida consome muito da nossa vida, e da vida daqueles que estão à nossa volta. Alimentar o outro, pensar no cardápio, na higiene, nas compras — são trabalhos invisíveis, quase sempre atribuídos às mulheres, sobretudo às mães.
Em casa, assim que virei vegetariano, uma das minhas progenitoras, com um ar sério, vaticinou:
— Você sabe que vai morrer, né?
Respondi que sim. Mas não pela falta da carne.
Além do comer em si, há outro ponto delicado: o de dividir a refeição. Comida é um símbolo grandioso de afeto.
Da primeira vez que terminei um relacionamento longo, ele cozinhava. Fiquei destituído daquele movimento nutricional. O mercado, escolhido com seus critérios, foi trocado. Os pratos que ele fazia, eu não consegui repetir. Quando acabou, fiquei às traças. Tive que reconstruir hábitos alimentares básicos, quase como quem reaprende a comer — e a gostar de se alimentar — sozinho.
Decidi então: nunca mais terceirizaria a responsabilidade da minha alimentação.
Comecei um festival de refeições fora. Testei lugares, pratos, inventei preferências. Outro relacionamento veio. A vida vegetariana se impôs. Hoje sei onde tem o melhor arroz e feijão, onde comer massas, onde respeitam minhas restrições. Como tanto fora que, em alguns restaurantes, já me conhecem pelos pratos. Virei “o fulano do omelete”.
Sei que isso pode assustar. A logística pesa — especialmente para os austericidas. Contudo comer fora tem outro custo. E discutir o que é mais caro, se o dentro ou o fora, não é o tema que me move. Tudo na vida contemporânea tem preço. E o almoço — no capitalismo — nunca é grátis.
Nessas idas e vindas alimentares, descobri que não nos nutrimos só de comida. A companhia importa. Quem faz importa. Quem entrega nossa comida importa. Tornamo-nos, aos poucos, um tanto daqueles com quem dividimos a mesa.
Foi assim que descobri a maravilhosa Banoffe.
Aos domingos, o novo hábito é sair da masmorra (a academia) e almoçar fora. Gosto de ir almoçar em um café — que, infelizmente, não serve o melhor arroz e feijão, mas compensa com uma atmosfera convidativa. Lá, descobri essa Banoffe: de camadas cuidadosas, com um mix fabuloso de sabores. A escolha dos ingredientes é essêncial.
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Minha Banoffe predileta opera alguns pequenos milagres. É, como diz a canção, “capaz de endoidecer gente sã” e abraçar corações amargurados.
Confissão:
Gastei a mais maravilhosa das Banoffes com um “rala pente”.
Eu, que já li Noites Brancas e, à essa altura da vida, deveria saber o destino dos apaixonados, gastei — sem pestanejar — essa ambrosia de afeto, banana e doce de leite, com um desavisado.
Levantei decidido a vê-lo. Não nos falávamos há dois dias. Ainda não entendo como, em tempos de comunicação instantânea, os que supostamente têm alguma pré-disposição ao amor conseguem ser tão displicentes.
Lembro de outro rapaz — desses para quem, se a distância permitisse, eu também levaria doces. Com ele, a comunicação por texto parecia um eterno lançar garrafas ao mar. Eu jogava mensagens, esperando que chegassem ao seu destino. Chegaram. O block veio.
“Desculpa o sumiço”, recebo, quando já estava inclinado a procurá-lo.
“Só se você aceitar a Banoffe”, respondo.
Entrego o doce, sem cerimônia. Sigo para o almoço sozinho, no lugar do melhor arroz e feijão.
Mais tarde, ele agradece — e some novamente.
À noite, enquanto espero alguma mensagem, ensaio Carmen. Digo aos alunos que, talvez, se a história fosse contada hoje, a personagem seria não monogâmica.
Em casa, certo de que minha Banoffe não logrou o efeito esperado, ecoa a lembrança de um trecho de Yuri Havaiano com Furacão 2000:
Um pente é um pente, é um pente, é um pente
Um pente é um pente, é um pente, é um pente
Um pente é um pente, é um pente, é um pente
Um pente é um pente, é um pente, é um pente
Um pente é um pente, é um pente, é um pente
Traição é traição
Romance é romance
Amor é amor
Moral da história:
Não gastem Banoffe com pente.
