Die Pfütze zum Himmel

Ich hätte nie gedacht, dass eine Pfütze mein Leben verändern würde.

Es war ein verregneter Sonntag, der Asphalt glänzte silbern, und ich schlenderte ohne Ziel durch die Straßen.
Seit Sara gegangen war, war jeder Tag gleich. Still. Grau. Ohne sie schien selbst der Regen leblos.

Und doch war da diese eine Pfütze. Klein, fast unauffällig, aber ich blieb stehen.
Die Leute eilten vorbei, die meisten sprangen darüber hinweg.
Ich aber starrte hinein.

Kein Himmel spiegelte sich. Kein Baum. Kein Gebäude.
Stattdessen: ein Garten. Verwildert. Lebendig. Voller Wildblumen.

Und mitten darin: ein Mädchen mit Zöpfen, barfuß, lachend.
Sie pustete Seifenblasen in den Wind.
Mein Herz stockte.

Ich kannte diesen Garten.
Ich kannte dieses Mädchen.

Es war Sara. Acht Jahre alt.

Ohne zu zögern trat ich hinein.
Kein Platschen. Kein Wasser. Nur Licht — warm und weich wie Erinnerung.
Es zog mich hinein, und für einen Moment glaubte ich, ich löse mich auf.

Dann war ich dort.
Im Gras. In ihrer Welt. In der Vergangenheit.

Sie stand vor mir. Staunend. Neugierig.
„Wer bist du?“, fragte sie mit leiser Stimme.