Un échange
Je ne peux pas travailler, je suis bipolaire
« Je ne peux pas travailler, je suis bipolaire », me dit-elle ce matin.
Un double uppercut aussi violent pour elle que pour moi.
J’ai répondu : « Avec ou sans problème psychiatrique, l’insertion dans la société est une nécessité. Je sais que c’est dur mais c’est possible. »
Nous sommes deux plaques tectoniques opposées.
Elle rentre à peine à la maison, claquée de deux nuits agitées avec des « amis ». Moi, je suis chaude comme la braise. Je ravale mon brasier. Mon estomac brûle. Pas de tsunami.
Elle me lâche une de ses armes secrètes : « J’ai une trentaine d’amis si fiers de moi. Si toi tu ne l’es pas. Tu es seule devant trente autres personnes. »
Get Debuteaudrey’s stories in your inbox
Join Medium for free to get updates from this writer.
Vous sentez l’eczéma des frottements répétés ?
Elle ne se sent pas digne de me rendre fière. En retour, je suis isolée, face à face, avec des silhouettes que je déteste sans connaître.
Devant la maladie psychique, mon regard se rétrécit.
Devant ma peur, le contrôle augmente.
Lors d’un tremblement de terre, nous cherchons à nous cacher. Ici, nous nous dissimulons derrière nos index pointés vers l’autre. Des certitudes en carton.
Je sais que je ne sais pas. Quelle est la norme ? Comment dois-je réagir ? Je ne sais pas si elle peut ou non travailler. Si les pistes de sa psychiatre sur la bipolarité vont être confirmées par le comité d’experts. J’ignore tout de la suite.
Les esprits sont à vif.
Nous avons inventé un combat passif. Deux personnes qui se frottent le crâne dans un salon. Nous sommes enculottées comme des sumos.
Deux perdantes qui s’aiment.
