Eco
Hey, engraçado como estamos destinados a repetir nossos erros, refazer nossas histórias, reencontrar nossos fantasmas em corredores que pensávamos jamais voltar a ver.
Quando dizem que a história se repete como tragédia ou como farsa, talvez tenham esquecido de dizer que, muitas vezes, a ilusão, ou o desejo de se iludir, está em nós, e não nos eventos externos e incontroláveis que guiam nossos passos pela vida.
Talvez aquelas portas ainda não estejam totalmente fechadas. Talvez ainda existam frestas por onde espiar, por onde alimentar a esperança, como uma planta crescendo no escuro rumo ao menor feixe de luz para viver.
Get diori’s stories in your inbox
Join Medium for free to get updates from this writer.
Lambendo as feridas que já deveriam estar fechadas há tanto tempo, eu entendi que nem tudo pode estar como deveria, nem quando nem como eu desejei.
Bebi da sua alma e me alimentei do seu coração, me agarrando à centelha de vida que eles me davam, como um parasita sedento de fome de viver, fome de estar, fome de ter a certeza de que não me deixariam antes do início da próxima primavera, quando meu jardim ainda maltratado daria os primeiros sinais de beleza e encantos verdejantes sob a luz branca e dourada de um sol que aquecia meu peito.
E nessas promessas, eu vivi meus dias.
Mas as lágrimas se tornaram sangue e as palavras de amor se transformaram em ódio, guardadas em bilhetes no fundo de agendas que, pouco a pouco, ainda revelam o quão longe fomos.
Só me resta continuar escrevendo estas cartas que nunca serão enviadas, palavras de arrependimento das quais eles nunca terão noção da existência, pois se meu ego é a corrente que me prende ao gelo e ao frio em meu peito, meu orgulho é o muro das lamentações do lado de dentro e a fortaleza de pedra indestrutível do lado de fora.
