A GUARDIÃ DA CHAMA
Sonhei com duas casas no meio da mata.
A primeira veio como um padrão que sempre se repete nos meus sonhos: eu morando em uma casa velha, empoeirada, cheia de quartos ainda não acessados, com móveis cobertos por panos sujos. E eu precisava limpar tudo.
Ao subir ao porão para começar a limpeza, avistei uma casinha ao longe. Era pequena e simples, mas não estava abandonada. Uma luz saía da janela, iluminando o que parecia ser um caminho que me levaria até ela.
Andei por esse caminho como quem procura memórias interditadas: curiosa, receosa, sem saber o que me esperava.
Na casa, uma senhora precisava de cuidados. Preparei uma sopa quente, alimentei-a, coloquei-a na cama, em segurança, e ela adormeceu. Era como se eu estivesse cuidando da minha ancestral, do meu passado, para que ele pudesse, finalmente, descansar e se libertar.
Pela janela, avistei um homem trilhando o mesmo caminho em direção à casinha iluminada. Senti que ele vinha para me matar — como se fosse a personificação de um padrão que a humanidade carrega há séculos: ferir o feminino.
De repente, eu me via com uma espada que nunca aprendi a empunhar, guerreando com aquele homem. Eu o matava, mas ele insistia em voltar.
Não era um homem.
Era o medo.
Era o controle que tenta calar a voz de qualquer mulher que ousa pensar o mundo.
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Demorei a entender que esses sonhos não falavam de casas, nem de homens, nem de mata. Falavam de escolhas.
Todos os dias eu caminho entre duas casas:
a parte de mim que se protege, se esconde, se fecha…
e a parte de mim que quer viver, sentir, lembrar, amar, pertencer.
O caminho entre as duas casas não é largo.
Não é reto.
Não é fácil.
Mas ele existe.
E ele só aparece quando eu escolho me acolher e não fugir de mim.
Talvez seja isso que a vida pede da gente:
não eliminar a escuridão,
mas aprender a carregar uma luz.
Uma luz pequena.
Uma chama simples.
Uma janela acesa no meio da mata.
Nosso trabalho é acender pequenas chamas por onde passarmos.
