the end
a estória do autocarro azul, aquela que surge no meio do poema de the end, escrita por Jim Morrison, sempre me intrigou desde que a descobri e sempre a deixei ficar nesse lugar de ilha sem procurar uma justificação para a sua existência. talvez não seja exactamente a estória que me intriga, mas a sua aparente desconexão d’o fim.
a história do último domingo do Fevereiro de 2023 é, também ela, uma ilha que emergiu no meio do grande poema que vou escrevendo, que é a minha vida. antecipei a sua existência, mas não me preparei minimamente para as consequências da sua criação. e, tendo escrito isto, como em quase tudo o que escrevo, aqui fica explícito o que aconteceu: ninguém sabe do que escrevo, excepto eu, se alguma vez me esquecer e voltar aqui para ler… e, então, me recordar do pesadelo.
este meu poema é um arquipélago asiático. da polinésia: só com muita paciência e nada para fazer para contar todas as ilhas que sou… sem nenhum continente.
e, surge-me agora em espírito, que tu, romã, és, para mim, o mar que me liga ao continente (não sei qual)… e, mais relevante, és o mar que, ligando todo o arquipélago, faz de mim o poema que sou.
eu ia começar esta entrada a falar de paixão, quando me chamei à realidade e me disse: qual paixão? mas agora… e todo este improviso é um conjunto de agoras… agora eu vibro e emudeço e páro para sentir o frémito do universo porque tu, romã, estás algures e eu desejo-te em todas as formas materiais e imateriais.
também me lembrei do facto de me apaixonar por seres inteligentes e a partir do lugar da comunicação: muitas vezes iniciando-se na picardia satírica… para chegar ao eterno retorno: os poros da pele respirando e suspirando e transpirando.
kitch alert… go outside and tell if it rains.
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chove lá fora um chuva míuda.
eu amo-te.
apaixonado…
há quem eu não toque para não cair em tentação, pois do espírito já não me escapo.
tudo me parece contradição.
todo o santo dia bateram à porta. não abri, não me apetece ver pessoas, ninguém.
escrevi muito, de tarde e pela noite dentro. curiosamente, hoje, ouve-se o mar como se estivesse dentro de casa. o vento deve estar de feição. a ressonância das vagas contra os rochedos sobressalta-me.
desconfio que se disser mar em voz alta, o mar entra pela janela.
sou um homem privilegiado, ouço o mar ao entardecer. que mais posso desejar? e no entanto, não estou alegre nem apaixonado. nem me parece que esteja feliz. escrevo com um único fim: salvar o dia.
al berto
