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As Horas
Escrito em 16 de agosto de 2012 — editado em novembro de 2020
Daqui até ali, a diferença é de horas.
Se são muitas horas, eu não sei, depende do que os envolvidos querem. Mas aí acontece alguma coisa no meio do caminho que faz ela pensar se deu problema na pecinha, se comprometeu a ignição. Horas a fio. Acometida por um transe, embalado em um mantra, sem previsão de onde vai dar.
A camisa social toda aberta mostra o sutiã colorido, o peito acusando a respiração mais forte anuncia o prelúdio da inspiração. Notebook no colo, ela força os olhos pra não desfocar — seus óculos quebraram semana passada. A calça social, com bolsos lotados de troco da condução, tem forma de pano de chão. Estampa o tapete. Ela olha ao redor, como se procurasse algo que a fizesse sentir o que sentiu daquela vez, horas atrás.
Ela sabe o que quer, mas não sabe o caminho. Está tudo embaralhado, confuso dentro dela, faltam palavras pra dissertar sobre a única coisa que a habita há horas. E a madrugada avança, como quem não se preocupa se o tempo vai ou não voltar.
Aquele quarto lúgubre não formigava mais suas idéias como antes fazia. Ela precisava mudar de lugar, sair da zona de conforto. Ansiosa, ela procurava a sala, a cozinha, corredor, mas de nada adiantava. Não sairia do lugar sem aquilo que mais queria, que teve horas atrás. Eis que a agonia fez-se solução.
O peito ofegante deixou de sufocá-la e o coração bateu mais fraco. Ela abriu a porta da sacada, respirou fundo e lá ficou. A madrugada era fria. Mas ela tinha horas a fio pra pensar pra onde iria.
