Otra noche, otro derumbo
Buenas, espero que me encuentres en un momento oportuno para comprender lo que realmente nos hace sufrir. Sé que puede sonar melodramático (¿quién no lo es un poco?), pero he estado pensando demasiado recientemente. Observando como un búho durante el invierno, me siento perdido, como si la única cantidad de empatía que merezco es aquella atenuada con benevolencia y menos gritos de lo que sé con qué hacer.
¿Qué hago aquí? Durante la mayoría de mi vida no lo había tenido que pensar; no he tenido una _larga_ vida, pero sí la ando disfrutando, y no sé cómo arreglar algo que ni siquiera me dejó reconocer. Las pláticas de los demás persiguen mis inquietudes, mientras que veo el decremento de respeto o, peor aún, angustia.
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3 párrafos o 3 meses, o incluso 3 libretas una tras otra tras otra de pura idea incompleta, sueño sin fervor, dándole guía a las ideas de lo genial que seré algún día. Me parece que tomo todo demasiado en serio. Dios mío, si pudiera compartir tan solo un décimo de toda esa pasión ardiente que brinca como tu módem al cumplir con el pedido de DHCP para tus videojuegos y correos. ¿Vivimos buscando lo fácil? No, más posible que nos adaptemos, porque una vida en búsqueda de lo difícil parece tan agotadora. No sufrir es un desafío diario; debemos ir en contra del pasto mientras que todo parece inflarse, aun cuando cae la melancolía.
Hay días en los que todo lo que puedo hacer es darle las mismas vueltas a las cosas que me intimidan; sé que nada es seguro en esta vida aparte de la muerte, pero sé un chingo de otras cosas que no tienen nada que ver en su absoluto. El simple acto de ser humanos nos empodera hacia el amor, como si nuestro único enemigo fuera la carencia de aquel veneno dulce: el Amor. La única cosa de la cual me escondo incluso en lo ensayístico. Ni toda la tinta de todos mis lapiceros describiría con bondad el placer que es el amor, pero escúchame, no estamos aquí para amar plenamente. Me suena obscuro, incluso algo peligroso, vivir una vida en búsqueda del amor.
Me encanta escribir como si mañana no existiera, ¿A lo mejor no le encuentro sentido? Que me de tanta pena vivir como si todo fuera la última vez- es una espada de doble filo. Ser capaz de verte en el espejo o levantarte del pizo y, en solo uno o dos pasos pedir más. No soy especial por hablar de las drogas, ni lo soy por escuchar el bajo rítmo mécanico que respira mi computadora. El rítmo de las máquinas es uno capaz de tocar esas partes que normalmente son reservadas para el amor. Todo es tan simple, cuando siempre tienes más que comprobar, como un motor en sus últimos días.
Finalmente, siempre voy a querer hacer nada más que compartir estos parrafos contigo.
