Sobre os ultimos temos
Tudo recomeça com um triângulo branco na minha janela, os galhos secos de arvores mortas tremulam com o vento, como dedos sombrios que tentam alcançar o triângulo. Mas afinal o que é esse triângulo que se encontra fixo, no fundo da minha mente? Ele é a água em suas 3 ligações, ele é pontudo, é básico, completo, um circulo partido no meio, são dois meio circulos, já o triângulo, são dois triângulos, ele é infalível, inrreparável, e ainda assim flutua, como uma falha na realidade.
Tenho sonhos recorrentes em que estou perdido, caminho e caminho, mas não chego a lugar algum, viro esquinas, sigo ruas, casas, suburbios, terrenos baldios, desertos, escuros, eu gostaria de imaginar um final feliz depois que acordo, onde finalmente chego onde queria. Mas não é recompensador, não supera a estranhesa de estar perdido. Eu já fiquei muitas vezes perdido, e também caminhei por muito tempo em ruas que não pareciam ter fim, mas porque sonhar várias vezes com isso agora? Acho que tem algo errado com minha percepção das coisas, algo que não sei contemplar em palavras.
Resultados: acordo já cançado, olho para os lados e vejo só o frio, olho para minhas mãos, e lembro o quanto elas envelheceram, abro o celular e esqueço de todo resto, mas ai lembro o quanto odeio o celular e tudo que ele representa, roubando minha atenção, meu tempo, mas ai me lembro do tempo, porque me preocupar com ele. O causador de todas as minhas ansiedades, nunca fui feliz enquanto tive conciência do tempo, o tempo se tornou um inimigo de todos, o calêndario romano, trocado pelo juliano, trocado pelo gregoriano, as semanas da gênesis, a biblia de novo poluindo cada espaço que toca, os dias de 12 partes, nos relógios de sol, relógios de água, mecânicos e digitais, as horas dos gregos, 60 de 100, 24 de 60, 1 de 7, 7 de 4, 1 de 12...
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Cançado de tudo, o Deus manhoso grita para que acabe, e acaba, agora ele caminha numa estrada em loop, e o triângulo continua lá, nas latas de lixo, nas quinas da mesa, nos seus cotovelos, ele fala “Não se acabe, Deus manhoso, suas horas vão chegar”. Então ele espera, espera, e cança de esperar, mas não para de esperar, porque agora tudo que ele sabe fazer é esperar, já se dedicou tanto, um continuo investimento, ele acha que alguns tem sorte, pois a espera deles acabou, mas no fundo ele sabe que atrás de uma sala de espera, sempre tem outra fila, e outra, seguidas, como uma rua comprida que não chega a qualquer lugar…
Assim foram as 3 fases do controle:
1 — achei que podia ter controle, meditar, me guiar pelas escolhas, mas esse controle tinha que ser cuidadoso, para não virar obceção.
2 — achei que controlar de mais prejudicaria meus instintos, e passei a valorizar o acaso automático.
3 — acho que não deveria achar nada, nem controle, nem descontrole, são apenas termos contradizentes, pois quando não controlamos, também é controlado e quando é controlado, também controlamos e quando controlamos, também não é controlado.
Depois que cancei de esperar, não acabei, percebi que era necessário, que a espera era tudo, que ausência de propósito é o nosso propósito, vivemos pelo processo, não por resultados, perguntamos para encontrar soluções, mas as soluções são mais perguntas. Se preocupe, a hora vai passar, não se preocupe a rua não tem fim, se preocupe você tem que acabar, não se preocupe tudo vai ser como o triângulo.
