Meio-Fio.
Percorria toda a rua lamacenta e lúgubre em passos lentos e cansados.
Uma nota, sonora, triste, soava de modo ininterrupto em sua cabeça.
Dor (O lampejo esgotado do filamento que se queima para nunca mais).
Ali ele era só um advir incompleto de algo que havia imaginado como futuro — nem homem era.
Escárnio.
Seu filho lhe disse: “ Eu não quero ir com você” e havia ódio, mágoa, dor, saudade, desilusão e raiva no tom que ecoava por entre os dentes.
Um tom de adeus no baque seco do fone ao gancho.
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Quem seria ele agora sem eles? Onde estariam os restos daquele amor que conectava tudo com sua malha brilhante e viva. O que restou sem ser opaco e morto?
O que restou?
Os sapatos sujos? A fragilidade das escolhas? O zunir do “não” como grandes moscas sobre a carcaça inchada e fétida da consciência?
A lua sobe amarela e redonda desdenhando de sua angústia.
Ele pára ao meio-fio e sente nas luzes nervosas que os carros passam velozes sem compaixão.
“A vida é feita de minúsculas decisões…. imperceptíveis…. pedacinhos de pequenos gestos…. como gotas de um grande oceano…”
Quando uma luz abre-se em um clarão e torna-se mais forte e decisiva, ele avança com um grande passo.
Pois a vida é só uma escolha.
E, pela última vez, ele escolheu.
