Francisco não queria ser exemplo
Francisco não escolheu o nome para ser exaltado. Escolheu por humildade. Quis lembrar o santo que falava com os pássaros, que beijava os leprosos e que amava a simplicidade mais do que a própria segurança. Quis ser menor, para estar mais perto dos pequenos.
Mas o mundo – esse mesmo mundo que ergue altares para quem não pretende subir neles – logo tratou de colocá-lo no pódio. “Veja que homem!”, diziam. “Tão simples, tão bom.” E os olhos brilhavam, como se ver bondade fosse mais importante do que vivê-la.
Francisco, coitado, nunca quis ser exemplo. Quis ser catalisador. Um empurrão suave. Um sopro. Algo que movesse o outro, não que o paralisasse em admiração. Mas virou ícone. E com o ícone, veio a idolatria. Com a idolatria, o distanciamento.
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Porque é mais fácil apontar e dizer “que belo gesto”, do que repetir o gesto. Mais fácil aplaudir a humildade alheia do que calar o próprio orgulho. Mais confortável admirar um Papa que lava os pés dos pobres, do que olhar nos olhos do morador de rua que estende a mão na esquina.
E assim seguimos, admirando Francisco com palavras. Enquanto seguimos rápidos demais para praticar o silêncio, julgadores demais para perdoar, ocupados demais para amar.
Francisco não queria seguidores. Queria que ninguém fosse deixado para trás.
E talvez, se hoje ele lesse tudo isso, ainda sorriria. Mas com aquele sorriso triste de quem sabe que o mais difícil não é ensinar o amor – é convencer que ele vale a pena.
