Oi, São Paulo

Do meu lugar de insignificância, nascida e criada no interior, vez ou outra experiencio São Paulo, cada dia com novos olhares.

Prenuncio tímida, como quem assim torce por diminuir a pequenez da verdade, aqui você lerá clichês, desculpe-me.

Os olhos estão destreinados quando passam pelos universos familiares. Assim, o estranhamento se inicia quando há algo novo, porque olhamos pouco além no (e do) mundo que já ocupamos.

Hão de existir os mais diversos mundos em qualquer lugar que habite seres distintos…

Para quem anda de carro, começo de um já sabido: nenhum caminho dura menos do que meia hora. E dá mais vontade de ouvir podcast do que música quando você vê o tempo previsto e os vermelhos do mapa, porque é menor a sensação de solidão e maior a de que o tempo não é perdido. Eu, que ando órfã de podcast, sofri, penei, e vez ou outra ouvi o que não me interessava.

Muitas curvas aqui são potencias acidentes, porque, nas ruas estreitas, e, nas bibocas (são várias elas) em que o Waze nos manda, inúmeras vezes a mão é dupla sem prévio aviso. A gente pensa que não é e de repente é. Malemá passa seu carro. E quando não é mão-dupla, mesmo assim, vai ser preciso desviar das bicicletas e das motocicletas que vêm de encontro na contramão. Normal. Dentro dessa cidade, todo canto tem caminhão também. Tem caminhão em todo canto, é desproporcional, assim como tantas outras coisas. Mas alguém precisa abastecer tanta gente.

Tem também policial à beça e isso dá uma infeliz e falseada sensação de alguma segurança. Embora eu não goste de polícia.

Os faróis, ou semáforos, são muito longos. Digo, têm uma extensa duração. Dá um siricutico. Se é noite, dá medo. Às vezes a gente não enxerga o que vem pelas ruas que, de íngremes que são, cortam as esquinas. E aí é melhor não arriscar passar no vermelho. A gente fica com o sentimento dúbio: será que eu sigo, mesmo sem estar enxergando, porque não quero o estresse de ter meu vidro quebrado e o celular roubado, ou espero, com pernas inquietas, porque tampouco quero bater meu carro onde é, para mim, o meio do nada. Bem, qualquer lugar pode facilmente ser “meio do nada” quando você não viveu nele por algum tempo.

A pixação e o grafite colorem essa cidade; na contramão do esforço de algumas figuras, que apagam e pintam tudo de cinza, ela anda bem colorida.

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Tem muitas peculiaridades. E a peculiaridade fica banal, é constante, diária, e dura instantes. Muita coisa dura instantes. Mas alguns instantes se fincam nas memórias.

A buzina da moto, o calor do dia versus o frio da noite, o afã nos olhos desconhecidos que passam ainda mais apressados que você. A rua cheia e a vazia. A esquina esquelética. As calçadas azuis das barracas com moradores de rua. A fumaça das fogueiras nos becos. A moça vendendo mentos e dizendo que as balas dão superpoderes. As máquinas do recapeamento da Vergueiro jogando fumaça e pó em todos os clientes e os andantes, fazendo nascer rinite até em quem não sofre desse mal. O semáforo que parece ter brotado naturalmente em meio às cadeiras e mesas do Estrela da Ana Rosa, de tão natural que é ocuparmos as esquinas. Fica a dúvida de quem veio primeiro, o semáforo ou o conjunto de mesas e cadeiras que o envolve?, mas o tamanho e a capa de couro do cardápio não deixam mentir a longa idade do bar. Outra moça, ofegante, parou em todas as mesas do Esquina do Índio e mostrou foto de um cachorrinho, desesperada em saber se ele virara à esquina ou se seguira ao infinito da Consolação. O casal de muito jovens jovens em um – que parecia o primeiro e bem-sucedido – date. A cadeira que quase derruba quem nela senta; eu troco, mas avisa o colega da mesa vizinha: estão todas assim. (E estão). O banheiro feminino absolutamente insalubre. O garçom simpático que mostra as plantas e diz que tudo é energia; ele recomenda, enquanto aponta a máquina de cartão, que eu tire uma foto antes e depois de qualquer atividade física e veja a diferença no semblante. Recomenda também boas amizades, e a maquininha sinaliza a conta paga. As mãos se apertam e eu nunca mais o vejo.

São muitos mundos em São Paulo. E isso é demais. Aqui a gente realmente se sente insignificante, porque a gente é insignificante. Tem gente em todo canto, tem gente de todo lugar. Tem mais plural do que se possa nomear. Que bom.

E a gente não conhece ninguém. Não sabe a história de ninguém. Tanto quanto o inverso é verdade: não nos conhecem, tampouco conhecem nossas mediocridades e profundidades.

Parece que qualquer boteco de esquina faz sucesso; mas, diga-se de passagem, vale questionar o que seria fazer sucesso. Fato é: definitivamente não precisa atender às normas da Vigilância Sanitária, nem ser gourmetizado, ou ter dezenas de drinks chiques e caríssimos, sequer parece precisar de marketing. Importa muito mais o ponto. Mas o litrão custa um drink às vezes. E os lugares estão facilmente cheios. Não sempre, é difícil dizer sempre. Nossos olhos rápidos falseiam a facilidade mesmo, entre outras coisas.

Decerto, é muito interessante. É muito interessante ver nos olhos das pessoas o hábito. O costume com essa cidade, com essa loucura, com a poluição sonora e visual e aérea. A superpopulação. A barulheira que ecoa e que já invadiu os mais diversos interiores.

Tem muita moto, e elas fazem valer a buzina para avisar que existem; até que a engenharia de trânsito criou uma faixa azul só para elas, ideia que o interior precisa importar. E por incrível que pareça, as pessoas aqui no trânsito são mais educadas do que lá. Lá, parece que é terra de ninguém às vezes. E às vezes é, mesmo. Estranhei muito as motocicletas serem mais educadas aqui do que em Ribeirão Preto. Lá, não dá para atravessar avenidas/ruas que se cruzam, porque não existe farol vermelho para as motos. Existe, mas é ofuscado pelos (ir)relevantes segundos de espera. Elas simplesmente passam. O entremeio do farol vermelho com o verde, de sinais que se cruzam, é muito mais longo aqui. E aqui tem muito mais radar, o que em várias cidades do interior também tem. Esse é um mal de Ribeirão mesmo: não tem radar semafórico em quase lugar nenhum, tem muito pouco do de velocidade na cidade. Por mais que isso seja uma medida extrema, o ser humano às vezes precisa de medida extrema para conseguir respeitar obviedades: o outro, no caso. Porque na verdade dirigir tem tudo a ver com respeito ao próximo. E falar em respeitar o outro, aqui, o pedestre muitas vezes realmente é prioridade. Em Ribeirão, não. Se deixar, em Ribeirão atropelam cachorro, tartaruga, capivara.

Fui atendida por um senhor, um estrangeiro, num café do Congresso em que estive, e, quando comentei que não era daqui, mas que tinha gostado muito do espaço dele e que voltaria com certeza, ele perguntou de onde eu era e logo disse, entusiasmado, “é lá onde tem capivara??”.

Achei graça. Porque… bom, tem capivara por aqui também. Mas São Paulo é mesmo muitos mundos, e eu não sei qual é o em que ele transita. Aqui, se for ver, tem o mundo do interior também. Tem o mundo de cidade grande. Tem muita esquina bonita. Tem esquina perigosa. Tem esquina bonita & perigosa. Tem muita rua estreita de mão-dupla. Tem muita gente.

Tem diversos mundos aqui.