Memória retocada
Dois pequenos braços de polvo enroscados numa perna fugidia. Duas frágeis mãos de criança a rodopiar no tapete e o riso solto com todo o ar dos mini pulmões. O baú de latão com a imagem desvanecida de um quieto navio transatlântico a testemunhar a cena.
Agarrada como lapa ao tornozelo e aos jeans. Larga, pequenina. Desgruda. Desgruda. Não. A tia é minha. Outras duas mãos mais graúdas do irmão a envolver os ombros e braços adultos. Não, a tia é minha.
Gargalhadas a três na memória de quem saboreia a doçura da vida. Como o gozo da recordação do cantil cheio de água fresca da mina.
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Vamos fazer o café? Oh, não. Não cante, tia. Por favor. Mana, tapa os ouvidos.
Memory
Turn your face to the moonlight
Let your memory lead you.
Memory.
Nã nã, nã nã nã, nã.
Cantoria a destoar em paródia estridente. E lá iam as crianças levar as xícaras de café à mesa.
Perpéctuo mimo, infinita alegria. E serviço. Reserva de amor de pequeninos, hoje, crescidos.
