O Cego

Calos grossos nas mãos cansadas
Dedões dos pés arrebentados
Sangue seco espalhado nos pés
E os chinelos bem desgastados
Joelhos ralados recentemente
Canela com cicatriz aparente
Vista dentre os rasgos no jeans desbotado.

Sua idade, já bem avançada
A voz era rouca e falhada
Frutos de repetições frustradas
Pedindo ajuda como num mantra
E sendo ignorado como um bicho
Ainda assim mantendo o fitar fixo
Com seus olhos fundos e opacos
Como se investigasse a minha alma
Vigiando o âmago do meu ser
Como se visse além do que sou.

Uma mão estendida demonstrando fé
A outra agarrando a bengala pela falta da mesma
Se equilibrando no trem demonstrando costume
Com os passos dados de modo descrente, entre meneios
(Busca a ajuda mas já não acredita que virá — e não veio).

Até chegar a mim.

A nota de vinte amassada e com pequenos rasgos
Entrego-a com timidez
Sinalizando com um toque no braço a ajuda que vem.

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(O homem agradece, exibe um sorriso triste e segue).

Ele não sabe como sou ou porque lhe doei
Não sabe do estado da nota que entreguei
Não sabe o quanto havia arrecadado
Não sabe o que encontrará no próximo passo
Não sabe como está o céu lá fora
Não sabe como estará o caminho quando for embora.

Mas ainda assim exibe um sorriso (ainda que triste), agradece e segue a sua rotina, que se repetirá.

E eu, horas depois, ainda o contemplo como se ainda o visse,
Me perguntando: como alguém tão ferido e triste,
pode carregar um fardo que eu mesmo não sei se aguentaria?

Queria eu ter a fé desse homem.

— Ivor Pietro