Fuligem e sonhos
“Alguns anos vivi em Itabira.
Principalmente nasci em Itabira.
Por isso sou triste, orgulhoso: de ferro.(…)”
João Monlevade,
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A vizinha menos lírica de Itabira. Vizinho de Drummond, Também compartilho com ele os sentimentos do mundo. Nasci em Monlevade, e dela carrego a fina camada de fuligem que cobre o meu corpo e todas as suas ruas. Conheço Itabira pelas linhas do poeta e só. Pra mim, Itabira sempre foi e sempre será sinônimo de cinema. Era pra lá que íamos quando minha mãe, com alma grande demais para a roça, se sentia mal, e precisava de algumas ampolas de cidade grande, de alguns comprimidos de arte. Não conheço o ferro e a dureza de Itabira e sim seu cheiro de manteiga quente, suas salas escuras, com o retroprojetor refletido sobre os olhos de minha mãe. Monlevade pra mim sim, que é triste, orgulhosa. Em Itabira pode se extrair o ferro, mas é a sua prima pobre quem faz o aço. Monlevade é cinza por natureza, por vocação. Uma cidade construída ao redor de uma Siderúrgica, ideia de um tal francês chamado Jean de Monlevade, que por aqui se tornou João. Jean, ou melhor, João, olhou para uma terra rica, cortada por um rio imenso, com fauna abundante por todos os lados e naquele paraíso construiu sua indústria. Jean claramente não era um poeta como Carlos.
“A vontade de amar, que me paralisa o trabalho,
vem de Itabira, de suas noites brancas, sem mulheres e sem horizontes.
E o hábito de sofrer, que tanto me diverte,
é doce herança itabirana. (…)”
Monlevade é triste, mas também é de lá minha vontade de amar. Visitando meus pais, peguei por lá um ônibus, que corta a Getúlio Vargas, uma das poucas avenidas da cidade. Ônibus esse que me levava ao centro, para matar as aulas de inglês e namorar escondido na parte de trás da prefeitura da cidade. Subir na condução foi como pegar uma máquina do tempo, refazer aquele mesmo caminho que fazia com as pernas tremendo e o coração disparado. Da janela do 141 lotado, a cidade não envelhecera como eu e, provavelmente, a antiga namorada. Há uma certa beleza na melancolia de suas ruas. Vi da janela um grupo de trabalhadores da usina, imundos de pó preto, sorrindo, jogando cartas. Um pai chutando a bola com seu filho numa quadra imunda dessa maldita fuligem que nos cobre. Uma pessoa de dentro do Ônibus agradece o motorista ao descer. Perdi o ponto da minha casa, desci no Hospital Margarida. Fui andando e observando a vida bege que me passava pelos olhos. Desde pequeno sempre me quis ver longe dali. Meu sonho era viver numa cidade em que se tinha um cinema. Hoje me pego pensando. Jean não era Carlos, mas Monlevade também tem pra si um pouco de poesia.
