A PAINTED LIFE
«Del buzón del tiempo saldrán de pronto cartas volanderas dispuestas a afincarse en algún sueño donde aguardan los sustos de azar » Mario Benedetti — Buzón del tiempo
A las 8:22am me dispuse a escribir, aun no queriendo hacerlo. Encontraba la excusa para terminar unas líneas más y disponerme disciplinadamente al arte de escribir mal. Así me dispongo en este momento, observando los pensamientos y abriéndome en ellos para señalar las pocas razones que me traen acá. Disponerme a pasar de esa sensación absurda y burda de teclear de forma incesante y con una naturaleza perenne, o profundizar en la sutileza del detalle que cincela cada palabra con tal perfección que deja una imagen impresa en sus intenciones. Como fuera no había pretensión alguna más que rellenar lineas y lineas hasta que haya terminado algo propio de leerse en un tiempo futuro.
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Un cielo gris inglés, con una brisa espesa y caliente, el persistente golpe de las ollas, y la conversación vecina en la puerta de la entrada narrando los acontecimientos más recientes de la cuadra. Como fuese lo que escuchaba era una cotidiana escena que no confunde mi mente entre el idílico paisaje de la casita de campo entre la montaña con el canto de los pájaros y el susurro de los árboles. Esta era una escena más real, menos idílica, más certera. Entre aquellos instantes indudablemente se escuchaban unas dos, tres o más aves surcando el cielo escandalosamente como quien advierte su paso, esto con tres cornetas y el paso de los carros unas calles más allá de esta mi distancia.
Cuando una noche cualquiera despiertas entre las lamentaciones de las acciones y la profunda necesidad de digerir los pensamientos que te cruzan en la cabeza en ese instante sin dejar de ser. Me obsesiona sentirme, me regula abrazarte y sentir mi cuerpo, tal vez en otro instante me hubiese bastado calar un cigarro en la ventana, pero este no era el caso. Era el mismo pensamiento recurrente que desde hacía tiempo venía a despertarme y robarme el sueño. Ya sin propósito me disponía a mirar el techo y en él las líneas pintadas sin forma de la estela de un autorretrato nocturno.
Las formas habías servido para conciliar aquel sueño en el que la pintura seducía mi tacto al juntarla con abstracto deseo, una decena de colores juntos que iban dando forma a un cuerpo que ya no me era extraño un cuerpo ingrávido suspendido en la tenue brisa que danza entre las estrellas que titilan, un cuerpo que se pinta con colores de otras vidas, fugaces ritmos propios de la libre senda que recorren sus puntos.
Cierro los ojos para recordar que han pasado diecinueve minutos entre el teclado mis manos y las pocas letras toscas que logra acertar, ya no tan desvanecido en el instante presente, sino con la sutileza de la forma de los sentidos, la sutil gentileza de la mente en sus condicionamientos perfectos para hacer de nada algo, el constante parloteo que teje con precisión lo siguiente en una constante dinámica que será hasta que decida parar, ya no con las astucia inteligente de un cierre perfecto, sino como un corte precipitoso de cable a tierra que me trae de los sueños a este pincelada final.
