PREPOSTRE

A veces yo también me pregunto si escribo,
o si escribo tan bien,
cómo tan bien estoy,
o estoy tan bien como escribo,
o como mientras escribo,
y escribo mientras como,
como letras,
como comas,
pauso comidas,
o me alimento de pausas.
No sé cómo llegué aquí después del coma,
del coma escrito,
del silencio,
de lo dicho,
de la ausencia.
Una vez más hago opulencia
que se disfraza de elocuencia.
Digo todo y nada,
nado en dichos,
miento en hechos
que hoy son nichos,
de algún discurso deshecho,
de algún poema que es deshecho,
de una verdad que doy por hecho.
Entonces me vuelvo a preguntar si escribo,
no como propuesta,
como si de verdad valieran algo las letras,
y no precisamente al valer la pena,
sino al penar sobre la valía,
deambulando por una suerte de valentía,
o sorteando una vez más la muerte tibia
en la cazuela sobre el mantel,
volviendo a servirse
la poesía antes del pastel.
El rimar es el prepostre, entonces:
dos vocales sonando iguales
antes de tener símbolos aburridos.
No somos lo mismo y gritamos igual,
no marcamos pasos, caminamos igual,
no brillamos en métricas pero cegamos igual.
Por lo que no tengo un manual,
porque no está mal que me dé igual.
Entonces me vuelvo a preguntar si escribo,
o a esta altura me da igual,
si no rimo como antes,
o escribo para mal.
Creo que solo lo hago para destrabar la libertad,
para hablar sin que suene queja,
para que se lea mejor mientras se aleja,
y por sobre todo para soñar mientras el don me deja.