3o. Experimento.

Foi de um quebra-cabeças o meu último sonho contigo, ao tempo ainda do primeiro experimento, uma carta triste e uma caixa de sapatos chegados pelos Correios. Dentro da caixa diversos objetos, todos eram teus e cheiravam à infância, eu tentava entender e não conseguia: um soldadinho, uma borracha, papeizinhos, quinquilharias que juntamos aos três anos e levamos à boca, para saboreá-los, sabê-los, sugá-los. Já havia buraco. Tudo ali, solto, jogado dentro de uma caixa precária sobre a minha cama, que à época era tristemente de casal. Tentei muitas vezes decifrar esse sonho que era meu, sobre mim, até q desisti. Você reapareceu muito tempo depois, eu nem lembrava mais desse sonho, tudo estava tão distante, aqueles foram os últimos anos felizes, copa do mundo, dilma reeleita, promessa de paz. O segundo experimento foi uma marola, salgada, afoita, salobra da chuva cotidiana, eu passava as madrugadas tentando saber o que era aquilo com que não me importava... Foi embora junto com as chuvas, e na chegada dos ventos meu casamento se desmanchava, erodia, virava pó que eu espanava e depois, arrependida, recolhia em uma urna funerária que acreditava ter o nome de amor. O Idiota se prometia no horizonte, eu me revoltava com o irreal do Brasil, estava tão confusa, tudo se me arruinava, eu não conseguia raciocinar. Às vezes uma saudade resignada se insinuava e eu a disfarçava em aventuras fúteis, até que cansei de todos eles. Comecei a me decompor, a por as ideias no lugar, como dizem, o que é o mesmo de tirá-las do lugar, a desenhar limites estruturais e descobri que as sapatas estavam fofas, o ferro perdera a alma. Aceitei a morte com um desespero puído, contido, talvez mesmo sábio. O ao redor é ridiculamente sinistro, mas volto a viver meu tempo, e tento novamente te decifrar mas, de súbito, desisto. Sou imprestável como tua leitora agora no terceiro experimento, não posso te resenhar, nao sei te dizer, te contar, te interpretar, a minha exegese é pobre e totalmente poluída pela ideologia do que quero de ti. Levo tuas sentenças à boca e elas se desmancham como açúcar. Passo de uma a outra com paciência, mas também com alguma pressa: antes que se finde o doce no céu da boca, pouso logo outra sobre a língua, com medo que algum travo insuspeito surja. É o que não diz que me dá fome, e acredito que só pode não dizê-lo dizendo o que se pode. Desculpa minhas metáforas gastas, exauridas, sambadas. Tenho rido contigo, e nosso beijo é desajeitadamente gostoso.