A primeira artista
Sobre criar e libertar o axé das ancestrais
Sou a primeira artista da minha família.
Séculos e séculos de mulheres silenciadas.
Mulheres proibidas de criar.
Quiseram, mas não puderam expor suas visões de mundo.
Viveram de repetir.
Minha mãe, ainda criança nos anos 40, conta que escrevia cartas a parentes distantes, a pedido de sua tia — que não falava bem o português. Ainda hoje se chateia ao lembrar que era retirada da brincadeira para cumprir essa tarefa. Curiosa, perguntei sobre o conteúdo das cartas, esperando que houvesse ali um traço de criação. Quem sabe um lampejo de ficção, mesmo que às escondidas. Um papel e uma caneta na mão — um superpoder de registro. Mas não.
Apenas relatos de acontecimentos familiares.
Lamentei.
Na mesma época, li uma entrevista de Hilda Hilst — uma das minhas escritoras favoritas — e me surpreendi. Ela negava seu próprio feminino, associando-o à fraqueza, à impotência. Mesmo com sua escrita revolucionária, ela não reconhecia a possibilidade de que sua força criativa viesse de sua própria voz. Precisava atribuir-se um dom “masculino”, como se só assim fosse legítima sua potência.
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Ser a primeira expressão artística feminina da minha linhagem é uma honra.
Carrego fúria represada de gerações.
Visto este corpo de mulher como receptáculo imaginativo.
Cultivo campos abertos para a criação.
Rompo com o conformismo adoecedor.
Experiencio a existência de forma não linear.
Mulheres feras, ávidas por minha garganta vibrando.
Eco de milhares de Klimeck, Gouvêa, Perchuk, Motta, Coltzan — e tantas outras.
Eu as sinto:
no palco,
no “gravando”,
na caneta escorrendo no caderno,
no sopro da ideia,
no desenho pela parede,
na alegria despropositada,
no orgasmo escandaloso,
no pé descalço na terra,
na esquisitice,
no atabaque da macumba.
Minhas milenares mães.
Manifesto aqui meu imenso orgulho por corporificar uma nova fase genética para nós.
Pacto de sangue.
Do rancor à honra: esta é a missão.
Macumba Acadêmica é uma coluna que explora, com humor e profundidade, os cruzamentos entre arte, espiritualidade e ciência. Entre o palco, o mestrado e as sessões mediúnicas, Carine Klimeck escreve o que não cabe no feed.
