A REGRESSÃO

A sala 3 de interrogatório naquele dia estava diferente. Hortência sentada na minha frente em uma poltrona reclinável, o ar condicionado com temperatura ambiente e ela estava um pouco nervosa. Tentei acalmá-la.
— Hortência você autorizaria voltarmos ao dia do assalto? Preciso ver o rosto do assaltante.ela consentiu, engolindo seco. Minha voz precisava ser a âncora dela naquele momento.
— Sim. Eu preciso lembrar do rosto dele. Eu preciso tirar isso da minha cabeça.
— Ótimo! Respire fundo... segure e solte — Observei seus braços amolecerem — Fique no som da minha voz, apenas nela.
Comecei a indução com a fadiga do globo ocular.
— Agora, Hortência, imagine que você está em um corredor longo e seguro. Eu estou ao seu lado. Vamos caminhar para trás no tempo. Terça-feira à noite. Você está saindo do escritório.
Eu a observei atentamente. O rosto dela se contorceu levemente.
— Onde você está agora? — perguntei.
— Na calçada... — a voz dela soou infantil, frágil. — Está frio. Venta um pouco.
— Sinta o vento no rosto, Hortência. Olhe para os seus pés. O que você está calçando?
— Meus sapatos pretos... o salto faz barulho na pedra portuguesa. Toc, toc, toc.
Isso era crucial. Ancorar a memória nos sentidos auditivos e táteis.
— Continue andando. Você vai dobrar a esquina da Rua das Acácias. Está escuro?
— Um poste está queimado. — Ela franziu a testa. A respiração acelerou. — Tem... tem cheiro de lixo. O caminhão não passou hoje.
— Está tudo bem. Você é apenas uma observadora. O cheiro não pode te sujar. Continue. Alguém se aproxima?
Hortência apertou os olhos com força, como se a luz da memória fosse forte demais.
— Passos. Atrás de mim. Rápidos. Não é salto. É borracha. Tênis.
— Não se vire ainda na sua mente. Deixe o som ficar mais alto. O que você ouve além dos passos?
— Respiração... — ela sussurrou, o medo vazando na voz. — Ele está ofegante. Como se tivesse corrido.
— Congele a cena. — ordenei com firmeza. — A cena está parada. Como uma foto. Ele está logo atrás de você. Nada se move. Você está segura. Agora, nessa foto parada, eu quero que você se vire devagar. Olhe para a mão dele. O que brilha?
— A faca... — uma lágrima escorreu pelo rosto dela, mas ela não acordou. — É uma faca de cozinha. Cabo de madeira. Velha.
— Excelente, Hortência. Suba o olhar. O braço dele. Há algo na pele?
Ela ficou em silêncio por dez segundos. O cérebro vasculhava o arquivo morto do subconsciente.
— Uma mancha. Escura. — Ela inclinou a cabeça, curiosa, dentro do transe. — Não... é um desenho. No antebraço direito.
— Aproxime a imagem. Dê um zoom. O que é o desenho?
— Uma aranha... mas as pernas são facas. Tinta verde e preta. Parece desbotada.
Eu anotei rapidamente no meu bloco: Tatuagem antebraço direito. Aranha estilizada/facas. Tinta desbotada.
— E o rosto, Hortência? Olhe para o rosto.
— Ele está de capuz... cinza. Mas a luz do carro que passa... ilumina o queixo.
— O que tem no queixo?
— Uma cicatriz. Branca. Corta a barba rala. Do lado esquerdo.
A respiração dela começou a ficar errática. O monitor cardíaco no meu pulso (conectado via Bluetooth ao relógio dela, uma precaução que eu tomava) apitou silenciosamente. Ela estava entrando em pânico. Era hora de sair.
— Ele gritou... ele gritou comigo! — ela começou a chorar.
— Hortência, apague a cena! — Minha voz foi um estalo de comando. — A tela ficou preta. Agora. Tudo preto. Você está flutuando de volta para longe daquela rua. O silêncio voltou.
Esperei ela se acalmar.
— Você está voltando para a sala segura. No meu comando, vou contar de um a cinco. No cinco, você abrirá os olhos, sentindo-se calma, revigorada e orgulhosa por ter sido tão corajosa. Você vai se lembrar da tatuagem e da cicatriz, mas o medo ficará no passado.
— Um... Sentindo seus pés no chão.
— Dois... A temperatura da sala.
— Três... Respirando fundo.
— Quatro... Movendo os dedos das mãos.
— Cinco. Olhos abertos.
Hortência abriu os olhos. Piscou algumas vezes, desorientada, e olhou para mim. Ela parecia exausta, mas o terror paralisante havia sumido.
— Eu vi, investigador — disse ela, a voz firme pela primeira vez. — Eu vi a tatuagem dele.