Magia
En 2004 hubo tres argentinos en semifinales del cuadro masculino de Roland Garros. Por el lado femenino, una: Paola Suárez, quien, por lo demás, se consagró campeona del torneo de dobles junto a su histórica compañera, la madrileña Virginia Ruano Pascual.
La cosa pudo haber sido todavía más increíble, de haberse logrado imponer Juan Ignacio Chela en su partido de cuartos de final contra el británico Tim Henman. Pero no pudo ser. Cuenta Chela en alguna entrevista que a la vuelta del Grand Slam de su vida (cuartofinalista de Roland Garros no es algo que ocurra todos los días), hubo quien se quiso compadecer de su suerte, lamentando que no consiguiera pasar de ronda y, con eso, lograr el pleno albiceleste en París. Cosa extraña: la mejor performance de nuestra carrera puede ser vista, a la luz del desempeño de otros, a través del prisma de una cierta pena.
El asunto, en definitiva, es que en semifinales del torneo masculino hubo tres argentinos y un inglés. Por un lado, David Nalbandian y Gastón Gaudio; por otro, Guillermo Coria y el ya mentado hombre gallina.
La primera semi acabó depositando a Gaudio en una final de Grand Slam contra cualquier pronóstico (el Gato no era ni preclasificado en aquel torneo; el rey David era el octavo). La segunda, entre el tercer y el noveno favorito, selló el pase de Coria a la instancia decisiva.
2004 venía siendo un buen año para el tenista de Rufino. Finalista en los torneos de Miami y Hamburgo, campeón en Montecarlo, su trayectoria prolongaba el suceso de 2003, año en el que se destapó como el mejor jugador en polvo de ladrillo (la española tierra batida o arcilla) del circuito, ganando cuatro títulos sobre esa superficie (tres de ellos en el insólito plazo de dos semanas). Estaba claro que Guillermo Coria llegaba a la final como el favorito natural para alzar la Copa de los Mosqueteros, esa que a partir del año siguiente un tal Rafael Nadal no se cansaría de mordisquear durante casi toda su carrera.
De la final entre Gaudio y Coria se podría escribir un libro. No voy a entrar a desmenuzar ahora su contenido. Tan solo diré que, tras estar arriba Coria dos sets a cero, en lo que había empezado como un auténtico baile y generaba cierta aprensión por el impacto en la estabilidad emocional de Gastón, inesperadamente se equilibró en un empate que depositaba al duelo de argentinos -que ya habían tenido algún cruce polémico anteriormente- en un quinto y decisivo set.
Y si de la final podría escribirse un libro, del quinto set se podría hacer una película. El desenlace es conocido: se impuso Gaudio 8 a 6. Pero la cuestión, lo que hace de esta historia una historia, es que, antes del revés cruzado a una mano que marcaría el triunfo de uno y la derrota de otro, Coria tuvo dos match-points.
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En uno de esos puntos de partido, el Mago de Rufino se jugó a una derecha ganadora, que se fue ancha por apenas unos centímetros. Ese pequeño margen de error, por otra parte tan humano, privó a Coria de su coronación y, quién sabe, de una carrera mucho más brillante de la que al final pudo lograr. No lo sabemos. Lo cierto es que esa tarde, en París, Guillermo tenía 22 años y era el tercer tenista del mundo. Se retiraría menos de cinco años después, tras un brusca caída en su rendimiento que nunca pudo mitigar (al momento de retirarse, tenía 576 tenistas por delante en el ranking de la ATP).
Pero volvamos a la final: fijémonos en ese punto para partido que no fue. En ese “out!” que salvó la vida del Gato y privó al Mago del premio grande. Apenas unos centímetros. Tan cerca y tan lejos…
Unos cuantos años después, ya jubilado del tenis, no sabemos si reconciliado con la historia de aquella final, Guillermo Coria se encontraba junto a su hijo en un club de su tierra natal. Cuenta el deportista que, de pronto, el niño se cayó de cierta altura y su cabeza estuvo muy cerca, apenas centímetros, de golpear contra un borde pronunciado, una zona capaz de lastimar de maneras que no cuesta mucho imaginarse.
Parece ser, por lo que recuerdo de lo que cuenta Guillermo en esa entrevista (como me valgo de mis recuerdos a la hora de hablar de la final en París), que la proximidad de la desgracia fue para él un signo revelador.
A punto de lo peor, apenas unos centímetros de distancia, el Mago comprendió que -esta vez- la pelotita cayó del otro lado, y no del propio, como en esa imagen que Woody Allen plasma en su película que lleva por título, cómo no, Match Point.
Los centímetros de más en París fueron de menos en Rufino. Aquel 6 de junio de 2004, Guillermo Coria no alzó la Copa de los Mosqueteros. Pero aquel otro día de un mes que desconozco en un año que no recuerdo, sí pudo alzar a su hijo.
Yo sé que no hay que buscar moralejas donde no las hay, pero algo me dice que la magia de la vida acaso tenga que ver con que los únicos partidos que realmente merecen la pena no son sino aquellos que se disputan, cualquier jueves por la tarde, en lo más íntimo de nuestro corazón.
