Hacerse.
Un hilito,
que está ahí, entre cajas y polvo,
pero que es inquebrantable.
Yo sé que está ahí,
no necesito hacer mucho para recordarlo.
Pero, cada tanto,
solo por curiosidad,
muevo las cajas, paso la escoba,
tomo el hilito
y camino hacia donde me lleva.
A veces, a medio camino, ya me vuelvo;
otras, me animo a llegar hasta el fondo.
No es fácil:
telarañas de culpas y vergüenzas se me pegan en la ropa,
olores de enojo y tristeza se sienten tan fuertes
que podría descomponerme.
Es muy sucio ir por este lugar.
Pero cuando sigo, es porque sé lo que me espera:
el cliché del oasis,
la luz al final del túnel.
Aparecen colores cálidos y una melancólica melodía,
como si viniera de un tocadiscos.
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Cuando el hilo se termina, lo que hay es una niña:
ensimismada, sentada, con el ceño fruncido.
Parece estar en un aula, pero no hay nadie a su alrededor.
Está escribiendo, a su manera, como le sale.
Entre metáforas y ficción, habla de sí misma,
de que se siente sola
y de que su vida no le gusta.
No tiene con quién hablar de estos sentimientos profundos,
no hay una espalda donde pueda apoyarse,
no hay quien le esté escribiendo el guion.
Eso la hace sentirse tan triste
que se da cuenta de que, al final,
ella es la única responsable de su existencia,
y que su fin último
es el compromiso de hacerse a sí misma.
Está aterrada.
No sabe si podrá llevar a cabo semejante proyecto,
pero el tan solo haberlo pensado
hizo que apareciera una ventana
donde antes no la había.
Eso le da una sensación de libertad.
De esa sensación va a vivir,
hasta que un día se anime a salir por la ventana,
empiece a caminar
y vaya dejando detrás un hilito,
ese mismo hilito
que a veces sigo
para reencontrarme
y, al verme, decirme:
soy todo lo que quisiste ser.
