Um escarro.

Chico Science, em “A Cidade”, disse que “A cidade se encontra prostituída / Por aqueles que a usaram em busca de saída / Ilusora de pessoas de outros lugares / A cidade, sua fama vai além dos mares (…) A cidade não para, a cidade só cresce / O de cima sobe e o de baixo desce” e eu fico me perguntando: por que logo na minha vez de viver, a cidade perdeu o glamour…? Me pergunto também se um dia já teve.

Sei que ele se refere à Recife, mas é tão atemporal e tão verdadeiramente arte, que se aplica a qualquer grande capital do país.

Cidades adoecidas, destituídas de suas matas, de suas magias, de seus encantos. Fragmentadas e moribundas, cheias de assombrações lotando o transporte coletivo.

Quando o coletivo me dói, procuro refúgio na fantasia.

O folclore brasileiro me acolhe desde muito cedo na vida. Lembro-me de quando conheci a história do Mapinguari. Fui tomada por um fascínio que me persegue até hoje: uma criatura enorme, de um olho só, com uma boca que se estende da cabeça até a barriga. Que fede como o diabo, mas protege a mata de invasores. Ouvi essa história na TV. Uma preguiça contando lendas para um macaco-prego…

Não faz muito tempo que descobri que Luís Câmara Cascudo incluiu o antropófago em seu dicionário de folclore brasileiro e isso reacendeu muitas lembranças de quando ainda visitava com frequência as nossas lendas.

Essas memórias ainda são um canto reconfortante para mim, mas sou refém do coletivo.

O Mapinguari ressoa muito com algo que sinto desde pequena: vontade de proteger a natureza. Não sei se fui educada assim ou se essa consciência se formou ao longo do meu desenvolvimento, mas acredito e sinto que sou parte da natureza também.

Sou parte da criação, então é minha obrigação preservá-la, já que não sou capaz de criar.

Não tenho recursos para liderar e ordenar projetos de preservação, de discussão de leis de proteção ambiental, de demarcação e proteção das terras dos povos nativos.

Não tenho as instituições, nem o capital a meu favor. Sou apenas uma moça latino-americana que escolheu amar e cuidar de gatinhos, porque eles são o único vínculo real com a natureza bruta (sem linguagem verbal e cultura) que ela pode ter, morando na selva de pedra conhecida como capital paulista…

Voltando à raiz, perceba: os computadores, as tecnologias todas, são criações, guardadas as devidas proporções. Todavia, criadas, construídas e pensadas com elementos, substâncias, materiais que já estavam no planeta muito antes da existência da espécie humana.

Os metais, as bactérias, os fungos, as plantas, os animais já estavam aqui antes de nós.

Incendiar, exaurir, extinguir, traficar recursos, plantas e animais não parecem formas dignas de tratar o planeta.

A espécie humana não trata a Terra com o respeito que deve; e acredito que isso se deve ao fato de enxergar-se sempre no centro. A visão equivocada que encontra força no Cristianismo, que acredita que Deus criou o mundo e tudo o que nele há, para o homem.

Ah, mas que preguiça…

Se houver algum cristão nesta Via Láctea que um dia bata os olhos nesse devaneio neurótico, saiba que digo isso com conhecimento de causa. Deus é perfeito, Jesus é lindo, Espírito Santo é inenarrável e Maria é maravilhosa. Mas o fã-clube dessa família sagrada tem milhares de tons de escrotidão. Sobretudo os que se utilizam da religião para fazer propaganda ideológica.

Enfim, eu dizia que a espécie humana é parte dessa natureza que se empenha tanto em subjugar, controlar e destruir.

Enxerguei isso relativamente cedo.

E ver no Mapinguari uma figura que pune quem desrespeita a mata, mãe dos encantados, a Terra que nos alimenta, ressoa muito com essa visão de mundo que tenho. Ele tem nas mãos — e na bocarra que carrega na barriga — o poder que eu gostaria de ter para esmagar, por exemplo, os agentes das queimadas que ora ou outra matam milhares de plantas e animais nos interiores do país; afundar embarcações mal intencionadas, sumir com traficantes de animais silvestres sem deixar rastros…

O Mapinguari é o justiceiro da mata.

Mau cheiroso, bizarro, feio e que come cabeças; porque a justiça não é bonita.

É reparação; e a reparação só é necessária porque o estrago veio antes. É um remendo. Entendo que comer a cabeça de um traficante de animais tem zero relação com remendos, mas a lógica aqui não existe. Pouco importa a representação elegante de uma mulher vendada segurando uma balança.

A justiça é bruta.

Animalesca.

E no entanto, domesticada, tanto que permite injustiças em nome do bem-estar social — de quem?

Na prática, a justiça se tornou um amontoado de papeis, processos e embargos, mas eu gosto de acreditar que ela, ao menos no que resta de mata, ainda tem dentes, garras e intenção de proteger o cerne da vida.

Porque do alto da minha impotência, eu gostaria que, optar por produtos veganos e biodegradáveis, canudos de inox, embalagens recicláveis ou refis, comprar um carro elétrico, instalar painéis solares na minha casa, não comer animais, fossem atitudes sustentáveis do ponto de vista financeiro e principalmente ambiental; mas que, acima de tudo, fizessem justiça à Terra que me pariu e que me alimenta…

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Então, quando acordo e volto à realidade, me deparo com uma posição social limitante que me dá escolhas pífias de preservação ambiental; como por exemplo, pagar o valor de uma refeição em um canudo para supostamente salvar as tartarugas. Ou usar uma bota de “couro ecológico” para não calçar couro de animal — mas essa mesma porcaria de couro sintético é plástico!

E no entanto, as indústrias ainda poluem os rios, os mares. Usam a água potável para produzir bens de consumo, enquanto poluem outras fontes dela. Depois, fazem ajustes internos para se enquadrarem em certificações de sustentabilidade, humanização e afins.

A morte do planeta tem uma maquiagem incrível para salvar as aparências, ela é vegana, hipoalergênica, biodegradável e amplamente divulgada nas redes sociais!

É isso o que chamam de correr atrás do próprio rabo…?

Quem paga a conta é sempre uma esmagadora maioria fodida.

O rabo mordido nessa corrida tem dono e é o da classe trabalhadora — que se movimenta diariamente sob as engreenagens maquiadas do capital.

Sempre as aparências… Talvez seja isso que mais me fascine no Mapinguari: a aparência grotesca e bizarra em detrimento à dama da balança. Tanto faz que a justiça seja cega, eu queria que ela tivesse garras, dentes, que desse com o porrete em Chico e principalmente em Francisco — de preferência, com a mesma mão pesada que usa para bater no primeiro…

Falando em Chico, existe um rio que atravessa minha cidade. Ele morreu em meados de 1950 e, nessas minhas poucas décadas, nunca vi interesse político sólido, nem mesmo movimentação pública consistente dos cidadãos e cidadãs, para que ele fosse ressuscitado — mas houve panelaço e mobilização para apoiar políticos de extrema direita, e a esmagadora maioria fodida também participou…

Não é irônico que um morto tão grande ocupe quase uma cidade inteira e que ninguém faça nada para mudar isso?

Quer dizer, tem um indigente enorme em decomposição ladeando as estações de trem, centros comerciais da cidade e dando acesso às avenidas principais, e as pessoas simplesmente passam por ele sem se incomodarem. O poder público, idem. Do jeitinho que fazem com a população de rua…

Somos ensinados a passar por cima da vida e da morte para chegar pontualmente no trabalho; para voltarmos para casa.

Para evitarmos furtos, assaltos, violências de toda sorte, porque cabe a nós mesmos fazermos nossa segurança.

Somos ensinados a sobreviver.

E para quem não aprendeu a viver, a morte não é novidade.

Um rio morto não comove.

Um suicídio nos trilhos só atrasa a chegada ao destino, mas ainda bem que tem vídeos curtos nas redes sociais pra gente se distrair dessa desgraceira toda!

Ah, é! Quase me esqueço: o rio continua cheio de entulho, bosta e gente morta; assim como nossas ruas e nosso psiquismo, mas isso não importa. Estamos lutando para afastar das nossas famílias, o comunismo e sua perversão, como fizemos em 1964.

Essa indignação sísmica que me habita, é a de muitos e muitas.

É essa mesma indignação frente às vulnerabilidades sociais às quais somos expostos, que nos predispõe à ação. Mas também nos deixa suscetíveis ao ressentimento, ao ódio, à doutrinação ideológica; que nos distancia do que é a política na prática e de verdade.

É esse ressentimento cáustico que nos faz procurar por representantes desse furor na vida pública e que torna certas ideologias tão influentes.

O discurso inflamado, a bravata, a fala belicosa que incita o ódio cego, que fortalece cada vez mais quem estupra a classe trabalhadora sem um pingo de culpa — a Europa em meados dos anos 40 teve um evento grande desses — é o que, ironicamente, tem mobilizado as massas por aqui, em Terra Brasilis.

A nossa revolta enquanto trabalhadores, tem sido uma arma apontada para nossos próprios miolos, porque não há controle racional sobre a raiva.

O que consegui, com uma boa dose de sorte, bons professores e bons pais, bons amigos e bons terapeutas, foi canalizar o excesso dessa raiva para que ela não me dessensibilizasse.

Através da escuta, do toque, leitura, da música, da religião, do folclore.

A raiva é um sentimento que mobiliza, mas sem direcionamento, empatia (ou em termos cristãos, sem compaixão), só divide e enfraquece grupos, sujeitos.

As classes dominantes entendem isso muito bem.

Sabem que para esta raiva não há vacina; que o tratamento é de longo prazo — com arte, conhecimento, lazer, saúde, comida na mesa — e o negam sistemática e estrategicamente, deixando o povo morrer à míngua e convulsionando de ódio, sufocado na própria espuma.

Tento não me curvar a isso.

Ter a minha mão de obra explorada, ser só mais uma Maria, mais um voto, mais um clique, mais um view, já me consomem o bastante.

A raiva é minha e ninguém toca nela, faço dela o que eu quiser, ainda que ela não tenha a potência e o poder de um protetor das matas…