I.
Eu tenho o sorriso do meu pai,
e a tendência à doar suor da minha mãe.
O que é melhor?
Ficar em pé na sombra
ou sentada no sol?
As ruas daqui
gritam só para não enrijecer a garganta.
Talvez minha busca esteja desorientada,
ou talvez o que busco foge de mim.
II.
Eu costumava escrever o que sentia
em outro idioma.
Talvez para amortecer o baque,
talvez para ser capaz de colocar em palavras.
Como quem assopra a colher quente
antes de pôr na boca.
III.
Pela manhã,
o orvalho cobre a grama,
a visão
jardim que umedece e que respira.
Jardim montanhoso,
onde mãos tateiam o frescor da chuva recente.
Respira-se fundo
o ar matinal
que aos pulmões quase entra dificíl,
tamanha gelidez do ar primeiro.
Tão contrastante ao calor úmido,
denso,
condensado,
do jardim montanhoso.
O bem estar percorre o espírito
daquela que é uma com a mata.
Filha e mãe da mata.
Presa e a que preda na mata.
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Criação e criadora,
na mata.
Onipresente
em seu cosmos particular.
Autogerado,
autogestado.
Em divisões milhares de si mesma,
no início de seu sempre até hoje.
Sua criação.
Seu corpo.
Seu cosmos.
Alisava as montanhas,
tocava a mata úmida.
IV.
(Atrás deste verso
mora outro,
que ficará comigo só.)
O cheiro e o gosto do protetor solar
não deixam os lábios
adictos ao teu rosto.
E cabelos.
Tardes quentes de dezembro,
quero todas que me forem dadas.
Cochilar suando,
o desconforto térmico
incapaz de superar a ânsia
de deitar no peito e entrelaçar as pernas.
V.
Desde que não bote palavras,
você pode tirar
(da minha boca)
o que quiser.
Como Ana Carolina,
não vou fazer esforço para te contrariar.
A versão de mim alojada no teu peito
a ti pertence,
assim como tua versão no meu
me pertence.
Se escolhermos amar,
passaremos o tempo que o tempo nos der
sincronizando essas fantasias
com o bicho de nós que nossos dedos tocam.
