Agonia, lápide
este é um texto de luto
Prefácio (do autor);
Agonia — Devindo da composição morfológica grega, a palavra articula o prefixo antagônio “a” com finalidade de opor-se ao significado grego de gonia: origem. Ausência de origem. Dor e desgosto inerente à vida a pensar. Vos escrevo;
Texto cismado em sete atos, mas brevemente traduzível à inconsolável perda de um texto completo, autoral de pensamentos de outra época, irreversivelmente perdido, e que me restava apenas o primeiro ato deste, como rascunho mecanicamente salvo (e as memórias). Os outros seis atos são pesadas lágrimas em enorme epílogo, pranto de um pai que viu o sonho de sua vida abruptamete perder a vitalidade e todos os movimentos que faziam seus cachos dourados. Hoje, terminando (maio de 25), sinto que talvez ainda não o tenha terminado, ou que minhas palavras escritas não sejam suficiente à tragédia que me corroeu desde a perda, e que continua ademais a conclusão de algo que fortemente aspirei. A minha arte parece perdida, por tempos. Sinto que não escrevo bem o suficiente. Sinto a inspiração não ser forte o suficiente. Sinto medo de nunca escrever um livro.
O texto original não foi nomeado, e deveria ter sido o terceiro dentre todos os publicados aqui.
Ato 1; Meados de Fevereiro.
—
O rio congelado e suas margens de sangue
segue
até
mas antes que se esqueça
do santo que mataste
onde foi que tudo se tornou
tão cedo?
tecer os dias bons
antes que acorde faz anoitecer
sorria! o rio corre sem querer
assim gritam todos os anjos
Gravado em cálculo. Todo o terrível conteúdo que exibes por aí.
O objetivo, em questão?
— Pois não?
Tanta necessidade assim de demonstrar-te profundo. É frívolo e lamentável.
— (…)
Permanecer calado não torna-me menos hostil. Assim como a ti gargalhas, a empatia necessária para o meu freio inexiste.
— Creia-me. Preferes o meu silêncio.
Te idolatras demais. Luas a seguir de luas e nada muda. Teus olhos de peixe cansado… cão morto. História pra baleia dormir, é e és.
— Quantos “eu” cabem em um soco? Quantos “sou” cabem em uma machadada? Todas as palavras que se repetem nas minhas frases e frases que se repetem na minha rotina e frases de rotina que se repetem que ao repetir-se cansa-te e ao cansar não tens onde deitar em silêncio craniano. Fazem falta as vírgulas, heh? Idem. Tagarelar o frívolo… não me faz alcançar a mais alta colina de minhas vísceras, tampouco tocar aquele cantinho da janela por onde o sol me incomoda. Outrossim, bem que eu queria uma fatia do queijo da lua. No fim, tagarelar dessa forma me coloca a validade dos 25 anos. Mas aquele quadro do Monet, La Grenouilière, me encanta o suficiente.
— manhã. 08;05;25. alguns meses, toneladas de pensamentos depois —
Ato 2;
Nem ninguém se abala e se apega a palavras assim, não importa a massa das letras, mas o vácuo entreversos.
Se soubesse que a vida seria breve como é, apegaria-me à efemeridade com mais palavras. Escreveria mais. Não teria coragem de assinar ao fim da folha. Se pudesse dialogar com o inconsolável pranto de quem perdeu o texto naquela manhã, como essa, cuspiria mais peso — de forma que o redator não pudesse calar-se nem com a vontade de mil santos. É notório que os mil socos o calaram, o redator alertou o silêncio. Qualquer livraria assim prefere. Quem pensa haver objeção em questão, (…)
assim, sentença: contemple o culpado assistir a morte de seu mais próximo irmão.
Sorria, pois (portanto) o rio corre (sem querer)
Assim choram todos os anjos.
A beleza jaz da tragédia não é suficiente.
Ato 3;
(…)
Clarice pede ao pai um instante antes do quente lar. Precisa ver quem murmura no escuro que jaz atrás das cortinas.
(…) Eu não me sinto confortável quando em meu calafrio espacial nasce um feixe de luz solitário. Não é o suficiente a me salvar.
2…2 — Através destas mesmas fúnebres frestas, a terrível validade de tua nova vida pós terrível morte: não é justo quando se morre ainda criança, contudo, como o pai, morreste.
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Clarice respira a curtos ares, tem agora a ciência de que vive em pesadelo. Ainda pensa ser melhor que a companhia das enfadas almas, barulhentas, na carruagem ao lar.
Seus olhos agora rumam o fronte a guerrear contra o necrotério de pensamento que clama pelo revirar-se ao interior. Clama pela pós vida de verdade. Pas de mensonge. Pas de piété.
Por favor, pleonasticamente, pela vida na horizontal.
Quarto Ato;
Foi este o entrecortinas que pediu carinhosamente minha filha em meus pesadelos. Assisti-a morrer como morri aos 9. Não fiz nada. Cachos dourados e olhar impecado. Nem ao menos penteei a seda do tecido de seu suéter mais quente. Vulnerável ao glacial medo, assisti-a imóvel por opção.
Eu queria ver o irreversível perante o subsolo que jaz abaixo do pescoço de quem vive sufocado em barro.
Perceber o odor fatal e as penas de um jaz-anjo, atual cadáver.
Eu estive curioso por tempo demais. Minhas vértebras indiferem o justo; não ensinaram-me.
Ato 5;
Nobres adoradores da lua, a quem dedicam seus pontiagudos Violinos, a música que não pinica esfaqueia! Sem alerta, açoita minh’alma em frestas geladas, breve Lua. Breve lua logo acaba, breve lua logo Morre. Data de validade que eu não sabia ter.
;
— Não sei se gosto, sofro da mania de desejar controle sob todas as coisas.
— Não sei se condeno. Gosto do sucumbir.
És frívolo francamente como a faca que nem o vento corta. Questa imersão subconsciente que só mesmo o sangue do autor se apega às palavras. Canção que só um sabe cantar. Canção unicamente adorada pelo lunático oligofrênico que pensa “só se dorme quando sacrifício oferendado”, retardado. A ti, a brutalidade não é injusta, creia-nos —
Adoras a canção autoassinada como a própria lua que não tem luz a todos iluminar.
Você assassinou tudo que poderia amar quando definiu que melhor seria pensar antes de sentir.
Seis
Síntese;
Algoz do incômodo, assinado
Eu me importo. Eu me incomodo.
nunca me importei
Sete.
(…) pseudo-mudez, serenidade pós-decesso, entram agora, violinos —
.
;
um exército de gólens está predando, agora, as terras do coração
consumindo toda a realidade
produzindo apenas pó e areia
nada os fere
nada penetra
sua pele de pedra
e quando seus lábios enlamaçados abrirem-se
nenhuma palavra ouve-se, a não ser
“we wish we were dead”
- créditos: disco Deathconsciousness e o insignificado descrente
;
— Matheus Fadel
Posfácio (do autor);
Da recomposição dos estilhaços de sonho: excerto oculto meu, anterior, em adição à conquista de um novo texto—
Maldita. Umbra maldita. Não me deixa ver pra que lado chora o mar. Eu quero saber pra onde Netuno levou as cortinas daquele palco. Eu quero saber quem foi o verme que sussurrou por trás delas a sentença dos que admiram a lua. O circo se desfaz em cinzas e a cortina segue o próprio rumo? Eu quero justiça pelos peixes que sentem falta do sol. Eu quero sentir que mereço.
