99 Red Balloons
El nombre del río no miente: es tan azul que, bajo la luz del sol, se vuelve casi turquesa. El agua fluye al ritmo de las nubes; a veces llueve, otras veces los rayos del sol penetran la piedra de la montaña.
— Son 40 minutos, es un sendero fácil — me avisa un vendedor en un camping.
Luego de parar y dudar tres veces sobre si pegar la vuelta o no, logré llegar a los pozones. El puente colgante tiene un cartel de peligro, de clausura, pero si uno quiere ir a los refugios, tiene que cruzarlo sí o sí.
Los senderos se bifurcan y, obvio, elegí el equivocado. Estaba tan empinado que dudé por cuarta vez en el día; volví a cero y el otro sendero, el correcto, parecía estar en la llanura pampeana: liso y directo al río. El agua es tan fría que los pies se entumecen; no tengo los huevos necesarios para el chapuzón.
Al final, me animo. Luego del helado chapuzón, mi cuerpo tiembla como una hoja en otoño; es una sensación hermosa. Varias personas empiezan a llegar. Caigo en la cuenta de que aún es temprano, muy temprano, y yo ya andaba haciendo trekking hasta los pozos del Río Azul.
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— ¡Hostia! — reclamaba un español que andaba de paseo — . Si aquí los precios son iguales que en Europa, ¿qué les espera a los argentinos? — La economía argentina es así — le replica su amiga porteña, a quien conoció en Esquel — . Pero acá estamos — remata.
Una familia rosarina vende stickers y toma mate; el motorhome quedó en el terreno de un gomero en el pueblo. — Hace tres meses que salimos; me arrepiento de no haberlo hecho antes, cuando tenía tu edad — me dice Martín, el conductor.
La tarde pasa y, como me conozco, emprendo el regreso. Me preparo mentalmente porque son bastantes horas, pienso. Me compré una botella grande de agua porque el sol asomó por una nube y casi me calcina: pasé de tener el cuerpo congelado a estar transpirando de nuevo.
— ¿Pasa algún colectivo por acá? — le pregunto a una muchacha que ni siquiera me mira y sale disparada a cobrar el estacionamiento a una familia chilena que recién llegaba. — Sí, pasa a las 18:30 por el camino de más arriba.
Faltaban tres horas. Me fui a dormir una siesta a la vera del río. Más tarde me encontré con el español, la porteña y los rosarinos. Se sumó Tina, una señora alemana que vino a Sudamérica a aprender español y, aunque no cazaba un fulbo, intercambiamos algunas frases en inglés. Amante del handball y de la canción 99 Red Balloons de Nena, Tina trabaja en una empresa de logística en Hannover y hace seis meses que anda boludeando por Latinoamérica. Luego de explicarme su amor por Bolivia, me pasó su teléfono y me dijo que me espera por Europa algún día. “Quién pudiera”, reía yo por dentro.
— A las 18:30 tiene que pasar el colectivo — me avisa con una puntualidad alemana. A las 18:37 llegó el coche. El chofer tiene miles de pesos en sus manos; aquí todavía manda el efectivo. En el súper, unos viajeros le dieron treinta mil pesos al empleado, quien las contó tres veces.
