Bussano.
Sul treno. Grigio fuori, tutto, nell’Indistinzione. Gocce si stirano sul vetro, slabbrano, slargano, tormentate dal vento lungo la fiancata. Cullata. Presa per mano da qualcosa di impersonale, che non mi è perdonato. Avanti lungo le rotaie. Avanti, con l’orgoglio, il tremore, e tutto.
“Se qualcuno un giorno bussa alla tua porta,
dicendo che è un mio emissario,
non credergli, anche se sono io;
ché il mio orgoglio vanitoso non ammette
neanche che si bussi
alla porta irreale del cielo.
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Ma se, ovviamente, senza che tu senta
bussare, vai ad aprire la porta
e trovi qualcuno come in attesa
di bussare, medita un poco. Quello è
il mio emissario e me e ciò che
di disperato il mio orgoglio ammette.
Apri a chi non bussa alla tua porta.”
~ F. Pessoa
