3 AM
Dec 17, 2025
La noche estaba vacía. Más fría que el hielo.
San Miguel street. Caminaba despacio; las prisas no son buenas. En la otra acera sonó el teléfono. Tres timbres.
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Miró a un lado. Miro al otro. Ni un alma. El teléfono volvió a sonar. Tres timbres. Un cuervo dibujaba círculos en el cielo.
Lo colocó en su oreja. Ni una palabra. -ya está hecho- dijo la voz del otro lado.
Colgó. Sacó un fósforo del gabán. Lo llevó a la boca. Siguió caminado lento, elegante, hasta desaparecer en el horizonte.
Calle Kirkegate. Una alcantarilla se decoraba con una cascada más pura que el vino.
